Itinérance au désert

Un observatoire du vide et de la solitude, un lieu comme il en existe aussi sur d'autres continents, où l'imaginaire le dispute au réel, Thulé aux marges de l'Arctique, la pointe du Raz, Zabriskie Point et la Vallée de la mort, la citadelle de Bam dominant le désert bleuté de Lut, le plus aride du monde, ici comme là-bas, un paysage de confins, l'ultime bastion aux marges d'un empire condamné.

De là-haut, la vue donne une idée de l'infini. L'escalier qui conduit à la terrasse est éboulé mais l'ascension ne déçoit pas. Ce piton est un phare aux rives de l'océan. D'ici, on peut tracer un trait de quatre mille kilomètres sans grand risque de rencontrer le moindre obstacle.

L'oasis.
Mot magique. Mot chargé de résonances. Un espace de fraîcheur dans un univers surchauffé, un lieu où les gorges en feu se désaltèrent, où les corps épuisés trouvent le repos, les âmes inquiètes la sérénité. L'île avenante dans l'océan hostile.

D'abord, il y a l'ombre, ensuite il y a l'eau. L'ombre que l'on a vue de loin, celle de la falaise et celle, végétale, qui la prolonge. L'eau que l'on soupçonne et que l'on découvre avec toujours le même étonnement dans cette aridité. Une eau cachée miroitant au fond d'un puits, une eau simplement affleurante dans un trou à moitié comblé, plus rarement l'eau admirablement étale d'une guelta.

L'oasis apparaît au tout dernier moment, cachée dans le creux d'une gorge, avec son eau vert sombre et sa palmeraie.

Le sable lui-même n'est-il pas destiné à s'agréger en grès, qui, à son tour, le temps de quelques millénaires, redeviendra sable?

Nul besoin de cadran solaire pour savoir que la vie s'enfuit comme une ombre, Vita fugit sicut umbra, que le cours des choses est un éternel recommencement.

Ici, la frugalité est une nécessité, la vanité des choses de ce monde une évidence.

L'erg du nomade n'est pas une plage, c'est un territoire austère où l'on ne survit qu'en marchant, un espace où l'on entre, d'où l'on sort, que l'on traverse pour retrouver sa femme, ses enfants, la nourriture et l'équipement manquants, le temps fort de la fête, un chameau plus vaillant, le fourrage et le sel.

Le sable. Le sable de tous les âges de la vie.
Le bac à sable de la petite enfance, lieu d'élection des plus vieux souvenirs, avec ses bonheurs et ses drames, l'endroit où l'on apprend dans les rires et les larmes les rudiments de la vie en société. Le sable des pâtés sur la plage, des châteaux engloutis à la marée montante, le terrain de jeux des beaux étés. Un sable très différent de celui foulé par ces enfants touaregs rencontrés au hasard des campements, qui jamais ne verront la mer, grandiront à l'ombre de la tente, pieds nus dans la poussière, ignorant tout de l'herbe tendre et de la fraîcheur du ruisseau.