Monsieur Minus

Cependant, on a beau se couper les veines, l'argent reste le sang du monde. Il est en chaque chose, il circule, fluide, immatériel, empruntant toutes sortes de réseaux, contaminant tout ce qu'il atteint, imposant sa marche.

Il passa par différentes périodes et échappatoires. Il se réfugia dans la solitude, dans l'oubli, dans l'excès. il lui fallut du temps, des années, pour capituler. Aujourd'hui, sur les chemins, il menait sa vie au gré d'un balisage blanc et rouge, déroulant le tapis de ses pas, qu'ils lui appartinssent ou non, et s'il se présentait un signe, il le prenait comme un clin d'œil, une marmotte sortant de son terrier, un visage passant la porte. La marche lui avait fait découvrir une liberté cachée - enfouie sous le tapis -, un moyen simple et sain de s'esquiver.

" La silhouette du marcheur se détachait dans les champs comme une image d'un autre temps. On circule à moteur de nos jours, même hors des routes, c'est la règle et la norme d'une bonne intégration, une garantie d'honnêteté, c'est aussi la vitesse de déplacement en vigueur, on deçà de laquelle on perd ses droits, sa légitimité. Le marcheur, en semaine, quand il devrait travailler, s'apparente à un vagabond sans le sou, à un attardé, un hurluberlu ou un franchement douteux, un marginal à contourner. Le week-end, ça peut encore aller, c'est un sportif, un adepte de la marche de loisir, qu'on reconnait à sa tenue Decathlon. Combien de fois Bertrand avait-il essuyé sur son passage des regards de méfiance et de mépris? On lui avait tourné le dos, on avait fait semblant de ne pas le voir, on l'avait klaxonné, on l'avait éclaboussé, on l'avait poussé dans le fossé. Le piéton est un humain de seconde zone. En bord de route, c'est un total intrus, un empêcheur, un emmerdeur ; on n'est pas complètement en tord en le renversant, il l'a bien cherché. "

Le ciel était nuageux sans être menaçant. En prison, il avait passé des heures, des jours, au total peut-être une année entière, à regarder le ciel par la fenêtre à barreaux de sa cellule. C'était un ciel petit, un string de ciel. un ciel de trou de serrure, qui ne défilait même pas tant il manquait d'espace. La privation de liberté était devenue un exercice d'évasion par la fenêtre. Il creusait des tunnels dans le ciel; Il attrapait au vol un avion qui traversait le rectangle de la lucarne pour se faire la belle. La météo faisait passer le temps. La pluie surtout tenait compagnie, toute proche, à portée de main. De tous, le ciel de nuit était le plus ennuyeux, qui se dressait en miroir de l'insomnie. A les porter aux nues, il avait usé ses yeux comme des semelles. Le jour de sa libération, personne ne l'attendait, excepté le ciel.

"La mer. Un homme face à la mer contemple toujours son destin. C'est un rendez-vous d'entretien. Une salle de bains sans murs, avec un miroir si lointain qu'il nous fait tout petit. On se lave l'âme à grande eau, à grand ciel et à grand vent. On a les yeux qui pique d'infini. La bouche qui parle le vent. Les oreilles qui entendent le fond de l'air. La peau qui vieillit sur les os. Un homme face à la mer se met dans la balance. ça penche toujours du côté de la mer. Il se retient à la balustrade de sa vie. Puis il rompt le face-à-face, repousse la bouteille d'océan sur le comptoir de l'horizon. Il a son compte."

Elle avait des cheveux qui emprisonnaient le vent, des yeux qui parlaient avec les mains, des mains qui cueillaient des fleurs partout où elles se posaient. Il était tombé amoureux.