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Critique de Aufildeslivres
Les lieux se mélangent, les dates varient. D'un souffle, Elsa se livre. Femme abîmée, belle insolente, petite fille, amante, magnifique, pauvre, riche, à Rome, ailleurs, ici. Une plume, un soupir. Les ans s'égrènent sur ses rencontres, ses amours, ses passions. Elle s'abandonne.
Elle croise Rossellini, Magnani, Pasolini et Fellini, s'amourache de Visconti, aime Bill Morrow, souffre, se perd en Moravia, sa passion, son naufrage. Elle aime. Entière, passionnée, écrit comme elle vit, comme elle respire. Elle sait que le succès est à sa porte, qu'elle est meilleure que lui, son mari écrivain, que les autres et sera récompensée.
L'Italie se traverse à son bras, sourire aux lèvres - heures flamboyantes ou disette - noyé parfois de larmes sous la plume poétique de Simonetta Greggio. Les pages se tournent et se savourent, se relisent. C'est doux tel un murmure. Une confidence que l'on reçoit, privilégié, avide d'en connaitre davantage. Encore un peu. Qui était-elle ?
Elsa Morante, j'ai entendu tes mots, j'ai respiré ton souffle, il ne me reste plus qu'à te lire.
Un écrit passionnant.
Lien : http://aufildeslivresblogetc..
Elle croise Rossellini, Magnani, Pasolini et Fellini, s'amourache de Visconti, aime Bill Morrow, souffre, se perd en Moravia, sa passion, son naufrage. Elle aime. Entière, passionnée, écrit comme elle vit, comme elle respire. Elle sait que le succès est à sa porte, qu'elle est meilleure que lui, son mari écrivain, que les autres et sera récompensée.
L'Italie se traverse à son bras, sourire aux lèvres - heures flamboyantes ou disette - noyé parfois de larmes sous la plume poétique de Simonetta Greggio. Les pages se tournent et se savourent, se relisent. C'est doux tel un murmure. Une confidence que l'on reçoit, privilégié, avide d'en connaitre davantage. Encore un peu. Qui était-elle ?
Elsa Morante, j'ai entendu tes mots, j'ai respiré ton souffle, il ne me reste plus qu'à te lire.
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