Mör

Chaque bataille porte le deuil de ses victimes. 

Cet infime instant d’incompréhension et de doute où la réalité n’existe que dans les mots, comme si elle prenait son élan pour mieux vous cogner l’âme.

Tout avait commencé avec un exposé sur Hérodote, lorsqu'elle était en classe de troisième. Dans un des récits de l'historien grec, elle avait lu l'anecdote d'un esclave auquel un roi avait fait raser la tête pour tatouer un message sur son crâne. Le roi avait ensuite attendu que les cheveux de son serviteur repoussent, puis il l'avait envoyé transmettre ce message secret à son gendre. L'idée était géniale: dissimuler un message dans un autre, afin qu'il ne soit pas détecté. En ça, la stéganographie, comme l'appelaient les spécialistes, allait au-delà de la cryptographie, qui rendait tout simplement le message inintelligible.

Les douleurs du passé étaient un peu comme des sables mouvants : lorsqu'on mettait les pieds dedans , il fallait accepté la situation, s'apaiser et cesser de s'agiter, au risque de s'enliser davantage. Une certaine sérénité était de mise pour accueillir les bras grands ouverts la fameuse résilience, cette mère salvatrice qui nous enseigne à "accepter" pour mieux "rebondir".

Quel concept à la con, quand même, cette résilience, surtout quand on sait que le mot latin signifie, littéralement, "sauter en arrière". Grande différence avec le fait de rebondir, non ?

Les portières de la voiture claquèrent. Bergström, Emily et Alexis se précipitèrent sous le porche de la ferme des Stenson, leurs manteaux et écharpes maltraités par les rafales de vent et de pluie glacée.

-Ton ventre n'est pas gros, maman : il est flasque. On dirait de la pâte à pizza.
Deux coups de Klaxon intimèrent à Karla d'avancer.
-Je te signale que cette pâte à pizza comme tu l'appelles, t'a servi de chambre à coucher et de garde manger ! Et tu étais tellement bien dans mon resto italien qu'il a fallu te forcer à sortir !

Me verrais tu, flétrie comme une noix, mes mains et mes jambes gondolées par l'arthrite, soutenir à une présentatrice gênée, voire dégoûtée par les images pointant soudain dans son esprit - des chairs pendantes engagées dans un frotti-frotta : j'ai soixante dix neuf ans et j'aime encore la bite, très chère. Il n'y a aucune date de péremption sur un cul, que je sache ?

Olofsson reconnut le fameux h estampillé sur les bracelets de la patronne.
H comme Hermès.
H comme Ha-dommage-trop-cher-pour-toi.

'Ils te bousillent, ton papa et ta maman.
Ils ne le font peut-être pas exprès,
mais ils le font quand même.
Ils te remplissent de leurs défauts,
Et en rajoutant quelques-uns en plus, rien que pour toi.'
Philip Larkin