Le carrefour des Ecrasés

Minuit approchait, c'était l'heure du cancan. La foule reflua au centre de la salle. A l'appel des cuivres, un tourbillon de gambilleuses escortées de leurs cavaliers bondit sur le plancher qui se mit à trembler tandis que se déchaînait une folie de jupons et de bas noirs. Quatre meneuses - la Goulue, Nini Patte-en-l'air, Grille d'Egout et Rayon d'Or - se désarticulaient en une succession de figures compliquées - port d'arme, guitare, salut militaire, croisement, jambe derrière la tête. Fifi Bas-Rhin soulevait l'avalanche crémeuse de ses jupons pour dévoiler ses mollets galbés en un déhanchement frénétique. Elle s'élança et retomba dans un grand écart, déployant sur cinq mètres sa jupe de satin noir.

Le cancan, centré sur la robe et les jupons soulevés à deux mains, et le chahut, qui met en valeur les jambes gainées de noir et révèle souvent les cuisses, sont un appel aux mâles, voyeurs passifs venus admirer les dessous dont ils rêvaient.

Tu es malade, dit-il tout haut. Mais il n'en pensait rien, il se trouvait ingénieux, habile, brillant, son plan s'était déroulé sans la moindre anicroche, si ce n'est qu'une fois rendu carrefour des Écrasés il s'était aperçu que la blonde ne portait qu'un seul escarpin. Impossíble de retourner rue Linné, trop périlleux. Il avait d'abord paniqué ce genre d'erreur peut être fatal. Puis la solutíon luí était apparue :il suffisait de lui ôter le second escarpin.

Ne ronchonnez pas et examinez plutôt ce roman qu'on nous a expédié spécialement de Londres : The Sign of four, en français Le signe des quatre. Son auteur est un médecin écossais, passionné de detective stories, il a inventé un enquêteur apte à résoudre nombre d'énigmes criminelles grâce à une méthode déductive . Il y a trois ou quatre ans, j'ai lu sa première nouvelle publié dans un magazine anglais, et jugé que Sherlock Holmes surpasse M. Lecoq. J'ai pensé que posséder une édition originale de ce second récit vous serait agréable.

Et voilà ! Je suis refait comme une poule devant un œuf carré.

Selon lui, l'art devait se soumettre à la venue de l'inconscient, tenter de reproduire la vie intérieure et mettre la logique du visible au service de l'invisible.

La femme que l'homme aime le plus, c'est celle qui ne l'aime pas encore.

Cela dit, si tu ne veux pas être jugé, ne juge pas toi-même.

À peine entrevit-il à un carrefour la rude montée de la rue Lepic dominée par le Moulin du Point de vue, qu’il lui fallut s’immerger dans le maquis. Il s’engagea au cœur d’un village de bicoques faites de planches dérobées dans les chantiers, séparées par des buissons et des jardinets. Les animaux y pullulaient, des poules caquetaient en tous sens, des chiens grattaient leurs puces, des matous en rut clamaient leur passion sur des lilas squelettiques. La vigne vierge s’accrochait aux fenêtres percées de guingois, des morceaux de carton bitumé couvraient les cabanes hérissées de fumées - ateliers d’artistes, masures d’ouvriers, tanières où des individus douteux exerçaient leurs activités illicites

Les étagères surchargées de livres et de quotidiens agissaient sur son moral tel un baume.