L'heure du chacal

Clemencia regarda Mme van Zyl écraser nerveusement sa cigarette et s’en allumer aussitôt une autre. Elle aussi aurait préféré arriver bien plus tôt. Évidemment, la situation était très dure pour l’entourage de la victime, mais ne pouvait-on tout de même espérer un peu de coopération ? Elle demanda au policier de lui montrer l’endroit où on avait trouvé le corps, et il la mena sur la terrasse, où deux de ses collègues attendaient en faisant mine de monter la garde. Lorsqu’ils furent hors de portée de voix de la maison, elle exigea des explications : pourquoi ne l’avaient-ils pas prévenue plus tôt ? Mais les trois hommes se contentèrent de hausser les épaules.

Un homme et quatre femmes, tous blancs, étaient assis à la table de la salle à manger. Clemencia devina aussitôt qui était la mère. Blême, le visage pétrifié, elle fixait des yeux le cendrier posé devant elle. On ne remarquait les tremblements de ses mains que lorsqu’elle portait sa cigarette à ses lèvres pour en tirer des bouffées avides. Quand Clemencia se présenta, la femme leva à peine les yeux.

« C’est vous qui menez les investigations ? lança en afrikaans l’homme assis près d’elle, détaillant Clemencia de la tête aux pieds.

— C’est bien que vous soyez déjà là, trois heures et demie plus tard », lâcha, amère, l’une des femmes.

Il était 22 h 27 lorsque l’inspectrice Clemencia Garises fut informée du meurtre sur son téléphone portable.

L’enfer, ça n’existe pas, sinon, il devrait aussi y avoir un paradis.

Il enfonça le chargeur incurvé dans l’ouverture de l’AK-47 et vérifia qu’il était bien enclenché. Trente cartouches, 7,62 mm. En se penchant sur le côté, il sentit sa chemise trempée de sueur lui coller au dos. Le sang bouillonnait dans ses veines, mais c’était uniquement à cause de la chaleur qui stagnait dans la voiture, bien que toutes les vitres en soient descendues au maximum. Il déposa la kalachnikov à sa gauche, à la place du passager, et se rassit sur le siège conducteur. À la radio, le présentateur annonça le titre « Summer in the City ». C’était une station afrikaans*, radio Kosmos, 94.1 MHz.

Les mensonges, les histoires, c’est fini ! Seule la vérité compte, désormais, et la vérité, c’est la mort, bien plus encore que la vie. Car tout le monde ne peut pas prétendre avoir une vie à soi, alors que la mort, elle, frappe tôt ou tard à toutes les portes.

On donne toujours la priorité aux événements exceptionnels. Si je n’écris pas aujourd’hui, eh bien, il y aura un ou deux textes d’actualité en moins, et on pourra remplir les pages avec des photos de pluie grand format ; les lecteurs nous en envoient par centaines. Ça fidélise le lectorat, c’est important.

La fin justifie vraiment les moyens, et seul quelqu’un qui n’a aucune notion de politique, qui ignore tout du combat d’une nation pour son indépendance, peut prétendre le contraire

Face à la loi, nous sommes tous égaux : toi, ta mère, Meneer Fourie. Nous sommes tous des êtres humains et des citoyens, et nous avons tous les mêmes devoirs et les mêmes droits. C’est très, très important. Beaucoup de gens se sont battus pendant des années pour ça, et beaucoup sont même morts dans ce combat.

La vérité était une bonne chose tant qu’elle concernait les autres, mais dès que quelqu’un venait mettre le nez dans ses sales histoires à lui, il prenait ses grands airs et estimait que, dans ces circonstances, poursuivre l’entretien n’aurait aucun sens.