Exhumation

Une overdose vous tue. De même que la décision d’essayer l’héroïne. De même que l’historique qui vous a conduit à cette décision. La famille. Les amis. Les expériences. Les coïncidences. Je comprends que mettre un enfant au monde puisse vous faire sentir responsable de tout ce qui suit. Je comprends qu’on préfère rejeter la faute sur le dealer.

(...) Un certificat attestait que la cafétéria avait reçu le prix du meilleur petit-déjeuner de Truckee en 1994. En l'honneur de cet exploit, les toilettes n'avaient pas été nettoyées depuis.

Il y a souvent une relation inversement proportionnelle entre l’intelligence et l’adaptabilité. Les gens les plus intelligents – et Tatiana m’avait l’air d’en faire partie – ont tendance à camper plus longtemps sur leurs positions, principalement parce qu’ils en ont les moyens. Ils possèdent les ressources dans lesquelles puiser. Ils épluchent Internet à la recherche d’arguments en leur faveur. Ils sont capables de fournir un million de raisons qui prouvent que j’ai tort, que j’ai forcément tort. Et ils peuvent se montrer terriblement convaincants. Plus le cerveau est souple, plus il se laisse facilement asservir par ce féroce petit dictateur sanguinaire qu’est le cœur.

Le chagrin fait de nous tous des théoriciens du complot. Mais, d’après mon expérience, quand la mort rôde dans une famille, il y a généralement une explication banale.

Le fait qu’il existe un nombre infini de manières de mourir mais seulement cinq catégories de mort en dit long sur notre désir de simplicité.
Homicide.
Suicide.
Naturelle.
Accidentelle.
Indéterminée.
Mon boulot commence avec les morts mais continue avec les vivants. Les vivants ont des téléphones avec des touches bis. Ils ont des regrets, des insomnies, des douleurs thoraciques, des crises de larmes incontrôlables. Ils demandent : Pourquoi ?
Quatre-vingt-dix-neuf fois sur cent, pourquoi n’est pas une vraie question. C’est une expression de désespoir. Même si je connaissais la réponse, je ne suis pas sûr que quiconque pourrait l’encaisser.
Alors je fais de mon mieux. La bonne vieille ruse.
Ils me demandent pourquoi, je leur réponds comment.

Où que j’aille, je pense aux morts. C’est inévitable. Sur deux mille kilomètres carrés, il n’y a quasiment aucun endroit dont le souvenir ne soit entaché par la mort dans ma mémoire.

Ne jamais rien présupposer.
Régulièrement, je me remémore cette règle.
Régulièrement, l’univers se charge de me la remémorer.
Quand je rencontre des gens nouveaux, en général ils sont morts.