Autobiographie d'une tueuse

On aime les gens pour ce qu’ils promettent d’être.

Les heures ne se sont jamais télescopées aussi vite, mes jours n’ont depuis des lustres pas été occupés de la sorte, la retraite, non, ça ne veut plus rien dire, elle est déjà au fond de mes placards rangée comme un souvenir de vacances indigentes. Je me suis découvert des amusements qui te feront rire et des amis que tu n’aurais pas appréciés.

Le sort de l’homme est dans l’absence continue des « maintenant » et dans la fréquente insistance des « autrefois » – ce mot de la fatalité – : un inguérissable frisson de perdition s’élève de sa résonance prolongée.
CIORAN