Anima noctis

Il était le passeur, le bon guide en croisade. Et sa campagne ne s’achèverait qu’à sa propre mort. Il n’était plus temps de faire marche arrière. Trop de sang avait été déjà versé.
Trop de sang et trop de larmes aussi.
L’affranchissement de chacune de ses victimes lui offrait toujours un répit exquis. Aussi apaisants qu’une jouissance assouvie, ses désirs de transpercer, d’égorger, d’étrangler ou de brûler l’avaient plongé au fil de son mysticisme dans un état de dépendance évident.

À trente-trois ans, il souhaitait changer et obtenir de la vie bien plus encore que tout ce qu’il pouvait déjà posséder. Pour l’essentiel, il savait ce qui lui manquait, une compagne.
Une femme susceptible de le soutenir et de le guider dans son élan.
Tôt ou tard il finirait bien par la rencontrer, mais il sortait peu et se trouvait toujours de bonnes excuses pour rester cloîtré chez lui quand ses amis lui proposaient une

Il n’obéissait qu’à des fantasmes très classiques, ceux de monsieur tout le monde. Cette exploration inédite ne devait provoquer qu’un agréable changement, rien de plus.
Mais l’excitation et la montée du plaisir n’étaient pas au rendez-vous.

Il était donc libre, protégé de tout remords par le voile d’ombre qui recouvrait tout : les rues, les immeubles et les quelques vagabonds qui, comme lui, avaient choisi l’errance pour seule destination.
Au lever du jour, l’aurore effacerait la honte de ses actes.
Car la nuit jetait un camouflage enchanté sur les fous. Sur ces âmes perdues, qui ne cherchaient rien, sinon l’oubli de soi et des autres.