Histoires de filles sous le soleil

La pêche aux hommes,c’est un peu comme la pêche aux poissons : les truites mordent plus quand il pleut et les hommes mordent plus après le coucher du soleil !

C’était l’amour parfait, celui que racontent les poèmes et les chansons d’amour. Celui qui est illusoire en fin de compte,car il ne dure pas : il y a juste les adolescents pour s’aimer avec autant d’intensité.

Je m’apprête à retourner m’asseoir quand un mouvement étrange attire mon attention. Là, au fond de la terrasse, derrière cette plante tropicale… On dirait quelqu’un qui gesticule. Je m’avance lentement. La personne mystérieuse réagit en gesticulant encore plus. Je plisse les yeux pour tenter de mieux voir. (Ça doit être la fatigue. Trente ans, c’est trop jeune pour commencer à être myope.)

Yeux plissés ou pas, je me rends vite compte que la personne qui bat des bras comme un contrôleur aérien est ma sœur, Sandrine. Mais qu’est-ce qu’elle fait là ?

– Mais qu’est-ce que tu fais là ?

– Chuut ! Viens ici.

Elle me tire le bras avec une force inattendue. Je la suis jusqu’à sa chambre, savourant mon cocktail virgin de ma main libre.

– Eva, l’heure est grave.

Je m’assois sur son lit et j’examine mon vernis à ongles, qui semble mal tolérer la chaleur. Je savais que j’aurais dû essayer le Shellac.

(Non, je ne suis pas une sœur ingrate ; Sandrine commence 90 % de ses phrases avec cette expression. L’heure est toujours grave, avec elle. Elle aime avoir l’impression de vivre sur la corde raide. Vraiment, elle aurait été plus à sa place aux urgences d’un grand hôpital ou à la tête d’un centre d’épidémiologie qu’en design d’intérieur.)

– La mère de Marc me rend folle, continue-t-elle.

Ah, tiens, là ça devient intéressant.

– Tu me connais, Eva. Mon mariage est organisé à la seconde près. J’ai tout choisi sur Internet avant d’arriver. La musique, les fleurs, le photographe, les centres de table, la disposition des chaises. Et elle veut tout changer ! Sous prétexte que ce n’est pas assez chic.

Difficile de demeurer morose, rebelle ou le moindrement critique dans un endroit aussi paradisiaque.

En effet, ma mère a tendance à être un peu flamboyante. C’est pire depuis qu’elle est célibataire. J’ai déjà essayé de lui dire que chez les oiseaux, ce sont les mâles qui se parent de couleurs vives pour attirer les femelles, et veut-elle avoir l’air d’un paon, mais elle s’est contentée de hausser les sourcils en appliquant une autre couche de fard à joues rose.

4 h 48

– Maman ! Ne laisse pas traîner ton passeport, voyons !

J’expire bruyamment, partageant mon exaspération avec la préposée à l’enregistrement d’Air Canada (qui, de toute évidence, a déjà vu pire : pas un sourire en coin, pas un regard compatissant).

Tiens…

C’est à ma mère que la préposée adresse un sourire en coin, avec un petit regard compatissant.

Aargh !

C’est inévitable. Absolument inévitable.

Dès que je me retrouve avec ma famille, je redeviens une ado de treize ans. Morose, wanna-be rebelle, critiquant tout, rétorquant « Rapport ? » comme si c’était un argument à tout casser.

Malgré mon chum (François), malgré mon condo (flambant neuf), malgré mon boulot-de-femme-responsable-de-trente-ans (directrice des ventes publicitaires dans un magazine de jardinage, poste un tantinet ennuyeux mais plus payant que mon ancien rôle de journaliste pigiste, avec lequel j’aurais peiné à payer l’hypothèque dudit condo flambant neuf).

Et voilà que je m’apprête à passer SEPT JOURS avec ma famille. Sur une presqu’île isolée. Dont on fait le tour à pied en trente minutes.

Je t’ai vue, je t’ai suivie, observée, analysée

J’en ai conclu que t’étais l’amour de ma vie



Je t’avais vu, depuis longtemps,

T’as pas compris, en m’observant,

Que toutes les nuits, je rêve de toi dans mon lit



« Haut les mains (donne-moi ton cœur) » – Ottawan

En fait, c’est que… je ne suis pas encore tout à fait en retard.Je ne veux donc pas lui annoncer la nouvelle tant qu’on ne pourra pas la confirmer en faisant un test de grossesse. François est très cartésien, il a besoin de certitude.Mais nous, les femmes, on sent ces choses-là. On n’a pas besoin qu’un morceau de plastique nous les confirme.Je vais avoir un bébé !

– D’accord, Laurent. Faisons un enfant.
J’aurais pu en rester là. Ensuite, nous nous serions dirigés vers le lit et nous aurions fait un enfant, puis nous aurions vécu heureux jusqu’à la fin des temps.
Nous serions heureux, oui. Excepté les premières années où nous manquerions cruellement de sommeil et nous ferions régurgiter dessus toutes les trente secondes, et excepté aussi toutes les années suivantes où nous devrions nous arracher les cheveux en aidant nos rejetons à terminer des devoirs de maths incompréhensibles, en organisant des fêtes d’anniversaire dans des bowlings bruyants ou dans des fast-food puants, en voyant pousser chez nos enfants des poils, des seins, une barbe et que sais-je encore de complètement dégoûtant, en devinant la perte de leur virginité lorsqu’ils émergeraient de sous-sols sinistres à deux heures du matin, en nous farcissant les odeurs de sueur et de mauvaise haleine qui remplaceront celle de la poudre pour bébé, en mourant de peur chaque fois qu’ils prendront la voiture, en nous faisant voler notre vodka ou pire, nous la faisant remplacer par de l’eau, en les voyant devenir comptables, et en finissant par nous faire appeler « mamie » et « papi » en nous faisant flanquer dans les bras leurs propres enfants puisque, comme nous, ils n’auront pas pu se retenir d’en faire.

Je n’avais même pas réalisé que le vase était presque plein, mais le mari de mon amie venait d’y verser la goutte qui allait le faire déborder.