Le Lambeau

« Écrire, c’était protester, mais c’était aussi, déjà, accepter. » (p. 92)

Proust se rappelle tout, peut-être parce qu’il ne lui ait arrivé à peu près rien ; mais il aurait sans doute oublié, comme la petite Ophélie, de quelle façon i est tombé un soir d’hiver du balcon des Germantes sur le pavé disjoint - lequel ne lui aurait rien évoqué d’une enfance désormais abolie. Et au lieu du temps perdu et retrouvé, nous aurions eu droit à ce que nous vivions : au temps interrompu. Le livre aurait été plus court, moins génial sans doute : le génie est aussi déterminé par les limités qu’il franchit. Le temps de l’événement brusque est obscur et infini. Il n’a pas de limites.