A la suite d'une rupture amoureuse et désormais seul, le narrateur part une année à Berlin, persuadé que cette ville accueillera sa solitude avec plus de bienveillance qu'aucune autre. Là, le temps s'étire doucement, entre deux mondes, entre deux saisons… Rien ne se passe ou presque, la présence de M est toujours prégnante, puis de plus en plus évanescente. Il est temps de rentrer à Paris pour se retrouver, pour savoir qui l'on est, pour revivre ?
Le narrateur se laisse porter au gré de ses absences, de ses chagrins, de ses souvenirs. Et dans ses rêveries de solitaire, on découvre Berlin autrement, pas le Berlin vivant, créatif, artistique, mais bien l'autre ville, celle que l'on ne voit pas, que l'on devine à peine.
Mon temps libre est un roman sur la disparition des sentiments, sur l'impression de vide, l'absence, qui font qu'il suffit de presque rien pour basculer dans le vide sidéral d'une vie sans but.
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