Alma

Retrouver les traces, presque impossible. Ou bien rêver. Retourner au premier temps, quand l'ile était encore neuve. Neuve d'humains, au bout de millions d'années de pluie, de vent, de soleil.

Je les vois en passant, certaines n'ont pas quinze ans, elles sont encore des enfants mais leur visage exprime une certaine anxiété, elles sont sérieuses, elles ne rient pas, elles ne cherchent pas à séduire, elles regardent la ronde des voitures de nuit, il n'existe rien d'autre au monde, pas de jeu, pas de joie, seulement le ballet de l'argent et la brutalité des désirs.

Je suis heureux, alors je joue et rejoue, lentement, plus vite, et ma grand-mère chante, mais les mots c'est dans la langue que je ne connais pas, alors je fais seulement la-la, lallala, la-la... et ma grand-mère chante, la maison est pleine de notes et de rires, ma grand-mère applaudit, elle a les mains tordues et les doigts qui lui font mal mais elle applaudi, moi aussi j'applaudis, je ne sais pas encore que le bonheur ça ne dure pas.

La ville est mon île maintenant, que ne borde pas la mer, mais les autoroutes qui ronflent et grognent avec le bruit des vagues sur les récifs, les falaises blanches des immeubles de douze étages, aux milles fenêtres, les terrains vagues et les talus du chemin de fer, les ponts noircis par la suie, les forêts hérissées où s’accrochent les sacs en plastique

«  J’ouvre les yeux, la mer et la lumière me brûlent jusqu’au fond de mon corps , mais j’aime cela . Je respire , je suis libre. Déjà , je suis portée par le vent, par les vagues.
Le voyage a commencé » …..

Le vieil homme c'est un Fe'sen, je n'ai pas besoin de lui demander, j'en suis sûr, je connais sa façon, comme un prince au bout du monde, même ici sur ce banc en pierre à côté d'un clochard. Si je lui dit : Moi c'est F'sen Coup de ros, est-ce qu'il s'en souvient ? Il s'en fout, des Coup de ros.

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Je n'ai pas de nom,je n'ai pas de père ni de mère, je suis né dans les bateaux, au fond des cales, je suis né dans la lumière qui nous brûle dans les champs, dans les cannes qui nous coupent le visage, dans les prisons de pierre noire, dans les chaînes qui nous attachent deux par deux, sous la morsure du fouet, dans les entraves, je suis né au milieu d'un troupeau de bêtes à tête d'homme, au corps luisant, sans habits, sans toit, sous la pluie froide, dans la brume de l'hiver, au fond des ravins obscurs,au fond des puits de pierre.

Elle ne me montre pas de photos, pas de bibelots, sa maison est vide. A elle aussi j' ai une question à poser mais je ne sais pas comment m' y prendre. Emmeline est si âgée, si lointaine. Elle est pareille à une étoile qui brille encore alors qu' elle a cessé d'exister.

Mais je ne veux pas pleurnicher, ça sert à quoi de pleurer ? Ils prennent le piano et la maison, mais moi je garde les notes dans ma tête, et quand je veux, je les fais voler. Sous le manguier la petite fille mongolienne vient écouter, les notes l'attirent en volant dans l'air, les notes sont de toutes les couleurs ,elles ont le goût des bonbons et du miel, mais aussi, par moments le goût de la pluie et du vent des cyclones, pour elle je chantonne la musique, même si elle ne comprend pas je crois qu' elle les sent, pas avec des mots, avec des sons, juste à l'arrière de la bouche, les dents serrées, hm-hm, lan-lan, hm-hm, les Romances sans paroles de Mendelssohn, ça c'est bien puisqu' elle ne peut pas comprendre les paroles. Elle est un peu grosse, elle a la peau dorée comme du pain, elle a les yeux clairs comme les chiens.

Emeline est si âgée, si lointaine. Elle est pareille à une étoile qui brille encore alors qu’elle a cessé d’exister.