Les arbres voyagent la nuit

La voix de compteur d’Anatole perce les ténèbres :
Comme il est profond, ce mystère de l’Invisible ! Nous ne le pouvons sonder avec nos sens misérables, avec nos yeux qui ne savent apercevoir ni le trop petit, ni le trop grand, ni le trop près, ni le trop loin, ni les habitants d’une étoile, ni les habitants d’une goutte d’eau. C’est de Maupassant.

On perd l’habitude d’exprimer ses sentiments avec les années. Or, sans manifestation de tendresse, que reste-t-il à l’autre ? Un affreux sentiment de vide et de solitude ; l’impression de ne plus exister.

On ne reçoit aucun signal quand une personne perdue de vue s’éteint. On ne ressent rien. Elle n’est plus, c’est tout. On meurt, et la Terre continue de tourner. En cinquante ans, l’humanité aura oublié jusqu’à leur nom et leur visage. En trois ou quatre générations, toute trace de leur passage sera effacée. À moins d’avoir légué une œuvre assez grandiose pour leur survivre, qui disparaîtra quand nous nous serons autodétruits.

Depuis des mois la culpabilité le ronge. [.......] elle s'agrippe telle une gargouille au toit d'une église. Tenace, elle ne dort jamais. Diabolique, elle sait appuyer là où ça fait mal. La culpabilité, son doigts accusateur, ses yeux cruels, les décharges de honte qu'elle lui envoie ne lui laissent aucun répit : elle brandit, comme s'il s'agissait des photos d'une scène de crime monstrueux, les souvenirs de sa femme seule, tellement seule dans son lit, seule dans la cuisine, seule dans son chagrin, son regard triste, ses gestes de plus en plus lents, et son absence à lui, visqueuse, saumâtre, fétide, sans oublier cette main invisible qui l'a précipitée vers une autre vie, sans lui, loin de lui. Il n'a pas su la consoler.

Toi qui aimes tant les animaux, imagine un oiseau en cage à qui une main charitable ouvre sa porte grillagée. Imagine sa sensation liberté lorsqu'il déploie enfin ses ailes sans ressentir la morsure des barreaux. Imagine son ivresse lorsque ses plumes ternies par des années d'enfermement le portent vers la cime des arbres, le bleu du ciel et la promesse de contrées à explorer. Je suis cet oiseau qui cligne avec ravissement des yeux sous l'effet du soleil et du vent.

C'est bizarre, sa lettre, elle commence comme ça : "Ma chérie", comme si elle m'aimait, et puis la phrase d'après, elle dit qu'elle s'en va, qu'elle ne peut plus, mais qu'elle pensera à moi, qu'un jour on se reverra, elle répète qu'elle m'aime. C'est possible, ça ? Quand on aime les gens, on ne les quitte pas, si ?

Jamais encore elle n'a raconté ce drame à quiconque. En parler est trop douloureux, mais le garder au fond d'elle-même, avec cette pierre noire dessus, l'est peut-être plus encore. Et puis qu'il s'adresse à elle avec cette intonation apaisante, ce regard plein de compassion, abat d'un boulet de canon la puissante forteresse qu'elle avait érigée autour d'elle et de son secret.

Il riait et elle partait. Il riait, et il n'a pas senti qu'elle le quittait.

Sophie pose une main amicale sur son épaule. Il est loin d'être le seul à juger sévèrement les transsexuels : Ils étaient encore considérés comme des malades mentaux en France avant le décret du 8 février 2010. Cette mesure récente fait de la France le premiers pays au monde à sortir le transsexualisme de la liste des affections psychiatriques. Elle rappelle que l’homosexualité a été retiré de la liste des maladies mentales de l'OMS en 1990.

Combien de fois a -t-il cru ne plus être heureux ? Pourtant , il a été sauvé par de belles rencontres - et la litterature - qui lui ont redonné espoir .