Arsène Lupin : La dame blonde

Dès huit heures, douze voitures de déménagement
encombrèrent la rue Crevaux, entre l’avenue du Bois-de-
Boulogne et l’avenue Bugeaud. M. Félix Davey quittait
l’appartement qu’il occupait au quatrième étage du n° 8. Et
M. Dubreuil, expert, qui avait réuni en un seul appartement le
cinquième étage de la même maison et le cinquième étage des
deux maisons contiguës, expédiait le même jour – pure
coïncidence, puisque ces messieurs ne se connaissaient pas – les
collections de meubles pour lesquelles tant de correspondants
étrangers lui rendaient quotidiennement visite.
Détail qui fut remarqué dans le quartier, mais dont on ne
parla que plus tard, aucune des douze voitures ne portait le nom
et l’adresse du déménageur, et aucun des hommes qui les
accompagnaient ne s’attarda dans les débits avoisinants. Ils
travaillèrent si bien qu’à onze heures tout était fini. Il ne restait
plus rien que ces monceaux de papiers et de chiffons qu’on
laisse derrière soi, aux coins des chambres vides.

– Évidemment, je n’ai pas tous les atouts entre les mains,
puisqu’il s’agit d’affaires déjà vieilles de plusieurs mois. Il me
manque les éléments, les indices sur lesquels j’ai l’habitude
d’appuyer mes enquêtes.
– Comme les taches de boue et les cendres de cigarette,
articula Wilson avec importance.
– Mais outre les remarquables conclusions de M. Ganimard,
j’ai à mon service tous les articles écrits à ce sujet, toutes les
observations recueillies, et, conséquence de tout cela, quelques
idées personnelles sur l’affaire.
– Quelques vues qui nous ont été suggérées soit par analyse,
soit par hypothèse, ajouta Wilson sentencieusement.

Herlock Sholmès est un homme… comme on en rencontre
tous les jours. Âgé d’une cinquantaine d’années, il ressemble à
un brave bourgeois qui aurait passé sa vie, devant un bureau, à
tenir des livres de comptabilité. Rien ne le distingue d’un
honnête citoyen de Londres, ni ses favoris roussâtres, ni son
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menton rasé, ni son aspect un peu lourd – rien, si ce n’est ses
yeux terriblement aigus, vifs et pénétrants.
Et puis, c’est Herlock Sholmès, c’est-à-dire une sorte de
phénomène d’intuition, d’observation, de clairvoyance et
d’ingéniosité. On croirait que la nature s’est amusée à prendre
les deux types de policier les plus extraordinaires que
l’imagination ait produits, le Dupin d’Edgar Poe, et le Lecoq de
Gaboriau, pour en construire un à sa manière, plus
extraordinaire encore et plus irréel. Et l’on se demande
vraiment, quand on entend le récit de ces exploits qui l’ont
rendu célèbre dans l’univers entier, on se demande si lui-même,
ce Herlock Sholmès, n’est pas un personnage légendaire, un
héros sorti vivant du cerveau d’un grand romancier, d’un Conan
Doyle, par exemple.

– Qu’est-ce que vous craignez, puisque personne ne peut
vous reconnaître, au travers de toutes vos transformations ?
Moi-même, chaque fois que je vous retrouve, il me semble que
je suis en face d’un individu nouveau.
– Lui me reconnaîtra, dit Arsène Lupin. Lui, il ne m’a vu
qu’une fois, mais j’ai senti qu’il me voyait pour la vie, et qu’il
voyait, non pas mon apparence toujours modifiable, mais l’être
même que je suis… et puis… et puis… je ne m’y attendais pas,
quoi !… Quelle singulière rencontre … ce petit restaurant…

– Arsène Lupin contre Herlock Sholmès… la France contre
l’Angleterre… enfin, Trafalgar sera vengé !… Ah ! Le
malheureux… il ne se doute pas que je suis préparé… et un
Lupin averti…
Il s’interrompit subitement, secoué par une quinte de toux,
et il se cacha la figure dans sa serviette, comme quelqu’un qui a
avalé de travers.

– Que désirent ces messieurs ?
– Ce que vous voulez, répondit Arsène Lupin, en homme
que ces détails de nourriture intéressaient peu… ce que vous
voulez, mais ni viande ni alcool.
Le garçon s’éloigna, dédaigneux.
Je m’écriai :
– Comment, encore végétarien ?
– De plus en plus, affirma Lupin.
– Par goût ? Par croyance ? Par habitude ?
– Par hygiène.
– Et jamais d’infraction ?
– Oh ! si… quand je vais dans le monde… pour ne pas me
singulariser.
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Nous dînions tous deux près de la gare du Nord, au fond
d’un petit restaurant où Arsène Lupin m’avait convoqué. Il se
plaît ainsi, de temps à autre, à me fixer le matin, par
télégramme, un rendez-vous en quelque coin de Paris. Il s’y
montre toujours d’une verve intarissable, heureux de vivre,
simple et bon enfant, et toujours c’est une anecdote imprévue,
un souvenir, le récit d’une aventure que j’ignorais.

– Le diamant bleu ! Le célèbre diamant qui faisait partie de
la couronne royale de France et qui fut donné par le Duc d’A… à
Léonide L…, et, à la mort de Léonide L…, racheté par le Baron
d’Hautrec en mémoire de la brillante comédienne qu’il avait
passionnément aimée. C’est un de ces souvenirs qu’un vieux
Parisien comme moi n’oublie point.

Ganimard n’est pas un de ces policiers de grande envergure
dont les procédés font école et dont le nom restera dans les
annales judiciaires. Il lui manque ces éclairs de génie qui
illuminent les Dupin, les Lecoq et les Sherlock Holmes. Mais il a
d’excellentes qualités moyennes, de l’observation, de la sagacité,
de la persévérance, et même de l’intuition. Son mérite est de
travailler avec l’indépendance la plus absolue. Rien, si ce n’est
peut-être l’espèce de fascination qu’Arsène Lupin exerce sur lui,
rien ne le trouble ni ne l’influence.

Le diamant bleu
Le soir du 27 mars, au 134 de l’avenue Henri-Martin, dans
le petit hôtel que lui avait légué son frère six mois auparavant, le
vieux général Baron d’Hautrec, ambassadeur à Berlin sous le
second Empire, dormait au fond d’un confortable fauteuil,
tandis que sa demoiselle de compagnie lui faisait la lecture, et
que la soeur Auguste bassinait son lit et préparait la veilleuse.
À onze heures la religieuse qui, par exception, devait rentrer
ce soir-là au couvent de sa communauté et passer la nuit près de
la soeur supérieure, la religieuse prévint la demoiselle de
compagnie.
– Mademoiselle Antoinette, mon ouvrage est fini, je m’en
vais.
– Bien, ma soeur.
– Et surtout n’oubliez pas que la cuisinière a congé et que
vous êtes seule dans l’hôtel, avec le domestique.

Le 8 décembre de l’an dernier, M. Gerbois, professeur de
mathématiques au lycée de Versailles, dénicha, dans le fouillis
d’un marchand de bric-à-brac, un petit secrétaire en acajou qui
lui plut par la multiplicité de ses tiroirs.
« Voilà bien ce qu’il me faut pour l’anniversaire de Suzanne,
pensa-t-il. »
Et comme il s’ingéniait, dans la mesure de ses modestes
ressources, à faire plaisir à sa fille, il débattit le prix et versa la
somme de soixante-cinq francs.
Au moment où il donnait son adresse, un jeune homme, de
tournure élégante, et qui furetait déjà de droite et de gauche,
aperçut le meuble et demanda :
– Combien ?
– Il est vendu, répliqua le marchand.
– Ah !… À Monsieur, peut-être ?
M. Gerbois salua et, d’autant plus heureux d’avoir ce
meuble qu’un de ses semblables le convoitait, il se retira.
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Mais il n’avait pas fait dix pas dans la rue qu’il fut rejoint
par le jeune homme, qui, le chapeau à la main et d’un ton de
parfaite courtoisie, lui dit :
– Je vous demande infiniment pardon, Monsieur… Je vais
vous poser une question indiscrète… Cherchez-vous ce
secrétaire plus spécialement qu’autre chose ?
– Non. Je cherchais une balance d’occasion pour certaines
expériences de physique.
– Par conséquent, vous n’y tenez pas beaucoup ?
– J’y tiens, voilà tout.