Une enquête du commissaire Brunetti : Requiem pour une cité de verre

Obligé de manger seul, le premier souci de Brunetti fut de trouver quelque chose à lire. Un journal prenait trop de place sur la table. On ne pouvait jamais obliger un livre de poche à rester ouvert, ou alors il fallait massacrer sa reliure et, du coup, les pages se détachaient. Les bouquins d'art, souvent volumineux, souffraient particulièrement des taches de graisse. Il se rabattit sur le Gibbon qu'il alla chercher sur sa table de nuit, Gibbon qu'i était obligé de lire en traduction, à cause de son style.
Il sortit les lasagnes du four, en mit une portion dans une assiette, se versa un verre de pinot gris et appuya le Gibbon contre deux autres livres que Paola avait laissés trainer sur la table, le maintenant ouvert à l'aide d'une planche à découper et d'ustensiles de cuisine. Satisfait de cette disposition, il s'assit et commença à manger.

[...] Sur la table de la cuisine, il trouva un mot de Paola lui disant qu'elle devait rencontrer un étudiant dont elle dirigeait la thèse, mais qu'il y avait des lasagnes au four. Les enfants ne seraient pas à la maison et il y avait de la salade dans le frigo : ne restait plus qu'à ajouter l'huile et le vinaigre. Alors qu'il se mettait au travail en ronchonnant, furieux d'avoir traversé la ville pour être finalement privé de la compagnie des siens et forcé de faire réchauffer des trucs dans le four - des trucs sans doute préparés industriellement et dégoulinant de ce répugnant fromage américain orange, pour ce qu'il en savait - il s'aperçut que Paola avait ajouté un post-scriptum : Et ne fais pas cette tête, c'est la recette de ta mère.

"Cet article, dit Patta, tapotant d'un doigt parfaitement manucuré, la première page du second cahier du Gazzetino, c'est vous ?"
Que pouvait-il lui faire ? L'expulser ? Le renvoyer chez ses parents en exigeant un mot ? Son père était mort et sa mère n'était plus qu'une coquille vide, les toiles d'araignée d'Alzheimer finissant de remplir peu à peu son cerveau. Il n'y avait plus personne pour écrire un mot pour Guido.

[...] "Le rapport de la main courante sur la non-arrestation du signor De Cal ; la demande de permis de conduire de Ribetti et les documents afférents - la seule chose que nous ayons sur lui ; le compte-rendu de l'arrestation de Bovo pour agression, mais c'est une histoire qui date de six ans ; et des copies des lettres que Tassini nous envoie depuis plus d'un an, accompagnées des dossiers médicaux de sa femme et de sa fille". Il restait encore un certain nombre de documents sur la table et Brunetti, quand elle se tut, demanda ce que c'était. Elle le regarda avec un petit sourire gêné. "Des copies des déclarations fiscales de De Cal pour les six dernières années. Une fois que je commence à fouiner, une chose mène à une autre et j'ai un peu de mal à m'arrêter".

Auquel cas Brunetti serait bien avisé de se contenter de la satisfaction intime que lui procurait la déconfiture de Patta, et de garder son souffle, comme le conseille Jane Austen dans un de ses romans, pour refroidir son thé.

Paola avait vaguement parlé d'agneau ce matin, et Brunetti se mit à penser à toutes les succulentes manières de l'accommoder. Au romarin et aux olives noires, par exemple; ou au romarin et aux piments forts. Et n'était-ce pas Erizzo qui l'adorait en ragoût au vinaigre balsamique accompagné de haricots verts ? Ou simplement avec une sauce au vin et au romarin... Comment se faisait-il que l'agneau, plus que toute chose, réclamât le romarin ?

Brunetti décida en fin de compte d'aller voir Patta et de lui parler, ne serait-ce que par désir de prouver la justesse de son opinion sur lui. Célestin V avait renoncé à la papauté pour ne pas détenir le pouvoir que donnait ce poste, n'est-ce pas ? Tout le contraire de Patta, qui avait renoncé à tous les aspects de sa charge au profit des seuls pouvoirs et avantages qu'elle lui apportait. Voir Patta courir nu au milieu d'un champs rempli de vers et d'asticots, pleurant des larmes de sang, aurait peut-être été une punition excessive pour un homme ayant négligé ses responsabilités, mais Brunetti ne put s'empêcher de s'attarder avec un certain plaisir sur cette image en descendant au bureau de son supérieur.

- Paolo, lança le barman en direction d'une table du fond où trois personnes étaient assis autour d'une bouteille de vin, le flic veut te parler.
Brunetti sourit.
- Comment se fait-il que tout le monde le sache toujours ?
Le sourire du barman fut égal en chaleur à celui de Brunetti, mais pas en nombre de dents.
- Un type qui parle aussi bien, faut qu'y soit un flic.
- Mais des tas de gens parlent aussi bien que moi, objecta Bruneti.
- Pas ceux qui veulent parler à Paolo.

Brunetti avait lu un jour ,dans la section scientifique du Gazzettino, un article sur des expériences conduites auprès de personnes souffrant de la maladie d'Alzheimer. Chez beaucoup d'entre elles, les mécanismes mentaux qui gèrent la faim et la satiété ne fonctionneraient plus et, si on leur proposait de la nourriture plusieurs fois de suit, ils se mettraient à chaque fois à manger sans se rendre compte qu'ils venaient juste de le faire et qu'ils n'auraient pas du avoir faim. Le policier se disait parfois qu'ile allait de même avec les individus affligés de la maladie de l'avidité: le concept "assez"avait disparu de leur mécanisme mentaux.

As they watched, he blew into one end of the iron 'canna', inflating the blob of glass at the other end. Quickly, with the grace of a baton twirler, he swung the glowing mass until it was just above the bucket and squeezed it carefully into the cylindrical tub, moving it up and down and slipping it around until it slid inside. He blew repeatedly into the end of the pipe, each puff forcing a halo of sparks to fly from the top of the tub. When he pulled the 'canna' out, the blob was a perfect cylinder, now recognizable as the flat-bottomed vase it would become.