Brûler brûler brûler

Au-dessus des lois, au-dessus de toi, au-dessus des droits.
Alors tu demandes combien ?

une lave noire et visqueuse déboule dans ma gorge
et carbonise toutes mes belles petites phrases humanistes
qui me sauvent tous les jours sauf ces jours-là.

COLLAGES

Le collage, c'est pour les jours où je peux entendre,
dans les transports en commun :
"Dans quel monde on vit, Madame !"

Ces jours-là,
jours de énième scandale pédophile,
énième bavure policière,
énième féminicide,
énième incident mortel dans une usine,
ces jours-là,
lendemains d'élections, d'attentat, de cataclysme,
ces jours-là,
une lave noire et visqueuse déboule dans ma gorge
et carbonise toutes mes belles petites phrases humanistes
qui me sauvent tous les jours sauf ces jours-là.

Je sens l'hôpital, l'hôpital qui se fout de la charité
et de la solidarité.
je sens le couloir d'hôpital, je sens l'éther dans le couloir d'hôpital

Lisette Lombé, ça secoue, ça percute, et il faut bien cela pour tenter d'éveiller les consciences sur les expériences de dominations (racisme, machisme) vécues par d'autres.

Voilà de la poésie contemporaine accessible, qui pourrait attirer les plus jeunes par les thématiques abordées, et par la tonalité de l'ensemble qui reflète la qualité de slammeuse de l'autrice.

Le mieux c'est encore de l'écouter. Attention frissons :
https://www.lisettelombe.com/performances-slam

Je voudrais que ma fille me revienne
même radicalisée jusqu'à la moelle
même fichée, même déchue de tous ses droits.
(...)
Qu'elle me revienne
même abîmée, même suante.
Qu'elle me revienne
même nue, même rampante.
La serrer tout contre moi
même dans un sac, même dans une boîte.

Ils répètent qu'un jour le monde s'arrêtera de courir
aussi brutalement que vous vous êtes effondrés.

Je sens l'épine du calcul de celles qui doivent se compter et se recompter pour pouvoir exister dans cette masse - basanées, voilées, handicapées, sans-papiers, putes, tox, trans, gouines - toutes celles dont on défend les droits sans jamais entendre le timbre de leur voix.

MON FILS EST GAY

Mon fils est gay.
Ce matin, il portait une raie de côté, un pull cintré,
un jean serré,
Coquet, guindé, endimanché.
Imaginez sa toute dernière nouveauté, après le tatoo,
le piercing dans le nez :
une cravate pailletée.

Mon fils est gai.
Il aime les posters de pompiers, les sauces sucrées salées,
son moniteur d'athlé.
La vie. La poésie.
De celle qui fait vibrer, de celle qui fait trembler nos
arrière-cours d'humanité.
Et notre routine désyntaxée en une danse opiacée.
Et le Grevisse contorsionné en petits avions de papier
La vie. La poésie.

Mon fils est gay.
Il a appris que, dès le collège et au lycée,
les meneurs d'ombres, les suiveurs nombres adorent
traquer le petit gibier.
Les roux qui puent, les pauvres qui schlinguent, les grosses
qui suintent et les baltringues.
Les fiottes sucées, les folles tentées, les p'tits pédés coquets, guindés, endimanchés.
C'est le swing des charniers !
Etre tabassé, être humilié, être harcelé, sans se confier !
Jamais, jamais, jamais, jamais !
Etre tabassé, être humilié, être harcelé, sans balancer !
Jamais, jamais, jamais, jamais !

QUI OUBLIERA ?

Qui oubliera
Qu'à un Noir, on disait tu ...
Non certes, comme un ami
mais parce que le vous, honorable, était réservé aux seuls
Blancs.
Qui oubliera ?

Ils m'ont dit
Tu es une bamboula ! Une grosse guenon ! Un cancrelat!
Ils m'ont dit
Tu es sale ! Sale bougnoule !
Ta mère a couché avec un Nègre ! Tu es une bâtarde !
Ils m'ont dit
Tu devrais retourner dans ton pays ! Dans ta brousse !
Dans ta hutte !
Tu devrais remonter dans ton arbre ! Ta liane ! Tes bananes !
Tu devrais remercier la Belgique de t'avoir accueillie !
Même si tu es née ici ...

Qui oubliera ?
Qu'à un Noir, on disait tu ...

Tu devrais apprendre à passer ton chemin ...
C'est déjà loué ! C'est déjà pourvu ! C'est déjà complet !
Tu devras apprendre à te justifier ...

Je suis Belge ! Je suis diplômée ! Je suis qualifiée !
Tu devras apprendre une autre histoire aussi ...
Afrique ! Sauvages ! Sous-développé !
T'intégrer. T'assimiler.
T'encager- Te corseter.
Te faire douter. Te faire avoir peur.
Te faire avoir honte de ta couleur.
Te faire oublier tes frères et tes soeurs.
Toi, le petit oiseau exotique, la Joséphine Baker,
Gazelle-tigresse, le cul, les fesses !

Qui oubliera ?
Qu'à un Noir, on disait tu ...
Qu'à un Arable, on disait tu ...
Qu'à un Rom, on disait tu ...
Qu'à toi, mon père, on disait tu ...
Non certes, comme à un ami
mais parce que le vous, honorable était réservé aux seuls
Blancs.

Qui oubliera ?