Mariée par accident à un connard arrogant rencontré la veille...

Chapitre 1 :
«… Je le vois prendre un papier roulé dans la poche de sa veste. Il le lit et, désabusé, laisse tomber une feuille au sol. Il doit sentir ma présence parce qu’il relève la tête et la hoche négativement. Ses yeux ne reflètent plus que dégoût. Je recule, le froid se répandant dans mon corps et mon cœur.
Nous sommes mariés ! crie-t-il de toutes ses forces.
À ce moment-là, je perçois une sorte de douleur dans sa voix, un désespoir dont je ne peux pas être l’unique cause. J’en suis sûre, c’est plus profond.
Je dois le voir pour le croire. Je descends les escaliers quatre à quatre et cours ramasser le papier. C’est bien un acte de mariage américain.
— Nous sommes à Vegas. Nous pouvons faire annuler rapidement ce mariage.
Je murmure, plus pour moi-même que pour lui.
— Je ne divorce pas, rétorque-t-il durement.
Il repart alors vers l’escalier, me laissant seule au milieu de ce salon, clouée au sol par ces quelques mots. Je le vois rentrer dans la chambre et claquer la porte violemment…»

Chapitre 1 :
«… Je voudrais trouver une logique à tout ça, un souvenir. Mais rien… Que le vide, le noir total. Qu’est-ce que nous faisons dans cette chambre, et qui plus est nus ?
— Qu’est-ce qui se passe ?
J’ai parlé tout haut, sans m’en rendre compte. Je le vois alors me regarder, encore plus énervé, ses sourcils froncés étirant ses yeux d’un vert profond…
— Vous n’êtes même pas Américaine ? rétorque-t-il d’un air écœuré.
Il tourne la tête pour inspecter la chambre comme s’il essayait de trouver une explication à la situation. Mais chez moi, rien ne peut plus bouger, mon corps refuse de se mouvoir d’un centimètre.
J’ouvre la bouche pour lui répondre et je la referme immédiatement. Je lui ai parlé en français, le choc ayant sûrement permis à ma langue natale de refaire surface. Cela fait plus d’un an et demi que je travaille à Vegas, pour me perfectionner. Et depuis quelques mois, à ma grande fierté, je rêve même en anglais.
— Non, Française, je lui réplique en anglais, avec mon je-le-crois plus bel accent.
— Qui êtes-vous ? me demande-t-il en se tournant à nouveau vers moi, soulagé de voir qu’il peut communiquer avec moi.
Parmi toutes les questions qui se bousculent dans ma tête, celle-là au moins, je n’ai pas besoin de la poser. Je sais très bien qui il est.
Hace O’Keefe.
Il réitère sa question.
— Qui êtes-vous ?
— Lisandrina Marini.
Et je sais automatiquement qu’il ne comprend pas mon nom… Je le vois secouer la tête… Diù, une si jolie tête !
— Je suis comme vous… Je ne comprends rien.
Je dois continuer à parler, il faut que mon cerveau se réveille. Mais aucun son ne sort de ma bouche engourdie.
— Vous… êtes… quoi… Qui ? me jette-t-il à la figure.
Une idée jaillit probablement sous ses cheveux à la coupe courte impeccable, car il se reprend tout de suite :
— Une fan qui a traversé l’océan pour me droguer et me mettre dans son lit ? Je suis un de vos fantasmes ? Ou…
— Non, mais ça ne va pas !
Il me prend pour qui ? Une folle obnubilée et immorale, qui cherche à le persécuter ? Même si, sans le savoir, il a raison sur un point – mais je ne peux l’admettre devant lui – il est bien mon fantasme…»