Les Damnés du bitume

Un jour, un client lui avait demandé de peindre un défunt chevauchant une moto en diamant à travers des nuages d’or, sur un fond de coucher de soleil ardent orangé, avec toute une flopée de jeunes gonzesses à oilpé, toutes sorties d’un comic book de seconde zone, d’une série Z style Barbarella et les vampires de l’espace. Une fresque grotesque, absurdité gargantuesque, Hector n’était que l’architecte de leurs rêves, le Michelangelo du ghetto assassine la chapelle sixteen, mon pote, à seize piges, encore en vie, expose en peintures les ratures, fractures, cassures de leurs vies.