Edgar Allan Poe

Cette nuit-là les jeunes fleurs chuchotaient leur mélodie
Aux fleurs heureuses — et les arbres aux arbres ;
Les fontaines versaient de la musique en retombant
Dans maint bois éclairé par les étoiles et maint vallon baigné de lune ;
Et pourtant le silence descendait sur les choses matérielles,
Sur les belles fleurs, les cascades étincelantes et les ailes d'ange,
Seul le son qui de l'esprit jaillissait
Accompagnait le charme que chantait la jeune fille :
(...)

Dieu merci ! La crise —
Le danger est passé,
Et la longue maladie
A cessé enfin —
Et la fièvre nommée "Vivre"
Est vaincue enfin.