Disparitions

La sonnette retentit, la voiture était devant la porte, le
moteur tournait. Un petit paquet ébouriffé, les yeux gonflés de
sommeil sortit en titubant, poussé par une main fébrile. « Dès
que je peux, je t’appelle. Merci pour lui, merci pour moi. Je
pars vite, j’ai un avion à prendre. »
L’enfant s’appelait Jean. Ils ne s’étaient jamais vus. Il
ne voulut pas manger, il ne voulut pas boire, il voulut bien se
coucher. Ils montaient quand la sonnette retentit à nouveau.
« Sa valise, il y a tous ses papiers dedans, encore merci » La
silhouette s’engouffra dans la voiture. Elle qui pense toujours à
tout, elle ne s’était même pas rendu compte que l’enfant était
sans bagages !
Elle se tourna vers Jean, prête à plaisanter, sur leur
étourderie, mais l’air hagard de l’enfant, épuisé, triste, l’arrêta.
« Montons, on trouvera un pyjama dans ta valise.
— Et mon doudou. »