Que Dieu lui pardonne

C’est comme ça, la violence, on se sent coupable alors qu’on est victime. Coupable de la subir, coupable de l’exposer, comme une malformation. On est cassé de l’intérieur, on fait pitié ou on effraye. La peur et la honte sont deux tentacules qui vous maintiennent au fond de l’eau.

Et qu'ils ne s'y trompent pas, tous les enfants victimes de violences, toutes les femmes violées ont eu, à un moment où à un autre, envie de tuer leur bourreau.

Cela fait presque deux semaines que nous vivons livrés à nous-mêmes et personne n'a encore posé de questions. L'indifférence est le terreau de toutes les horreurs, ça ne date pas d'hier. Les chiffres de ce pays, persuadé d'être civilisé, sont une honte que chacun s'applique à passer sous silence : viols, meurtres, coups, humiliations, avec des peines rarement en adéquation avec la violence des actes, voire inexistantes. Les femmes en sont toujours réduites à devoir prouver qu'elles n'ont pas incité leur agresseur à les violer ; une jupe trop courte, un rouge à lèvres trop voyant, un sourire, tout est sujet à provocation. Quant aux enfants, depuis l'affaire d'Outreau, tout le monde se méfie de leur parole. Résultat, un homme vient d'écoper de dix-huit mois avec sursis pour le viol de sa fille d'à peine deux ans. Le message envoyé par les tribunaux est clair : l'inceste n'est pas un crime.

On cache nos blessures, on gère comme on peut nos corps en miettes. L'image est parlante. On est des porcelaines brisées, recollées à la va vite. Certains s'en sortent mieux que d'autres.

La douleur est un animal étrange qui se laisse parfois apprivoiser. Elle peut devenir une alliée qui permet d'offrir le plus beau regard de défi. C'est terrible, pour un bourreau, de se rendre compte que ses coups ne portent plus. Il en est désorienté, il ne comprend plus une situation qu'il pensait dominer et s'interroge sur ce qu'il est en train de faire. Dans une seconde de lucidité, il entrevoit la sous-merde qu'il est et cherche une échappatoire capable de préserver sa dignité. Ça ne marche jamais. Qu'il sourie en feignant sa toute-puissance ou qu'il se répande en excuses, il sait qu'il est pitoyable.

— Je vous avais dit qu'elle nous aiderait !
— Perso, j'avais compris qu'elle venait réparer la fuite, pas zigouiller Félix.
— Elle a fait les deux, c'est encore mieux !
— C'est mieux, sauf qu'il est dans la cuisine et que ta copine a l'air complètement à la ramasse !
— Ben, elle tue pas tous les jours ! C'est pas une "pychcopathe" !
— Une psychopathe !
— C'est pareil !
— C'est pareil, mais "pychcopathe", ça fait débile !
— T'es pas futé, non plus !
— J'ai pas redoublé, moi ! Et qui c'est qu'a été la chercher ? C'est vous, peut-être ?

C'est comme ça, la violence, on se sent coupable alors qu'on est victime. Coupable de la subir, coupable de l'exposer, comme une malformation. On est cassé de l'intérieur, on fait pitié ou on effraye. La peur et la honte sont deux tentacules qui vous maintiennent au fond de l'eau.

l'indifférence de notre brave société centrée sur ses problèmes du quotidien.

L'indifférence est le terreau de toutes les horreurs, ça ne date pas d'hier.

Dans une seconde de lucidité, il entrevoit la sous-merde qu'il est et cherche une échappatoire capable de préserver sa dignité.