Retour à Matterhorn

James Rado dit que la conscription, c'est des Blancs qui envoient des Noirs se battre contre des Jaunes pour protéger le pays qu'ils ont volé aux Rouges. Aucun homme noir devrait être forcé de se battre pour défendre un gouvernement raciste. C'est le sixième article du programme en dix points des Black Panthers.

Gagner une bataille, c'est comme coucher avec une prostituée. L'espace d'un instant, le rush physique fait tout oublier, mais après, il faut filer son fric à la femme qui vous fout à la porte. On voit la crasse sur les murs, son triste reflet dans le miroir.

— Le ravitaillement a pas dû être facile.
— Non. Ç'a été très simple.
— Ah bon ?
— Y en a pas eu.

— Pourquoi t'appelles tout le monde Jack ?
Goodwin ouvrit les yeux et l'observa.
— C'est plus facile pour se rappeler les prénoms.
— Ah. Bien sûr.
Goodwin referma les yeux.

Debout sous les nuages gris de la mousson, Mellas se tenait sur l'étroite bande de terrain dégagé séparant la lisière de la jungle et la sécurité relative du périmètre protégé. Il essaya de se concentrer pour compter les treize autres marines de la patrouille qui émergeaient de la jungle en file indienne, mais l'épuisement lui rendait la chose difficile. Il tenta aussi, mais sans succès, d'occulter l'odeur de la merde qui clapotait dans l'eau dont les latrines à ciel ouvert étaient à moitié pleines, là-haut, au-dessus de lui, de l'autre côté du grillage. La pluie gouttait du rebord de son casque, dégoulinait devant ses yeux, éclaboussait le tissu satiné vert olive qui retenait le blindage de son encombrant gilet pare-éclats tout neuf. Le tee-shirt et le boxer vert foncé que sa mère avait teints à peine trois semaines plus tôt lui collaient à la peau, lourds et moites sous sa veste et son pantalon de camouflage. Il savait qu'il trouverait des sangsues agrippées à ses jambes, à ses bras, à son dos, à sa poitrine, sous ses habits mouillés, même s'il ne les sentait pas encore. C'est comme ça avec ces bestioles, songea-t-il,. Elles étaient tellement petites et fines avant de se gorger de sang qu'on les remarquait rarement-sauf si elles vous tombaient dessus du haut d'un arbre-, et jamais on ne les sentait percer la peau. Il y avait une espèce d’anesthésique naturel dans leur salive. Ce n'était que plus tard qu'on les découvrait, gonflées de sang, accrochées à son corps tels de minuscules ventres de femmes enceintes.

— Non parce que [...] si on a le droit de buter un Viet qui nous a rien fait du tout, alors pourquoi on ne descendrait pas un putain de raciste qui nous fait chier tous les jours de notre vie ? C'est rien que du bon sens, bordel !
— Non, c'est un meurtre, le corrigea Mellas.
— Un meurtre ! [...] Me-erde, tiens. On est tous des meurtriers.

Quand je traîne avec vous autres, chucks, je suis noir avant tout, et qui j'suis vraiment, ça vient qu'après. Mais quand je traîne avec les splibs, c'est moi qui passe en premier et il est plus question d'homme noir. Ça a rien à voir avec les Blancs. C'est comme ça, c'est tout. Y a pas de complot vaudou là-dedans. On fait que traîner ensemble, et on avance comme on peut.

Quelle bonne blague... savoir que Mellas décrocherait certainement une médaille pour avoir tué un de ses propres hommes ! Il semblait approprié que le président soit probablement réélu pour avoir fait la même chose, et à une échelle bien plus importante.

(...) il savait maintenant qu'il ne ferait pas le mort. C'était ce qu'il avait fait tout au long de sa vie. Il ne s'échapperait pas dans la jungle pour se sauver : cet homme-là ne lui semblait pas digne d'être sauvé. Il choisirait de rester sur la colline et ferait de son mieux pour secourir ceux qui l'entouraient. Ce choix le réconforta et le calma. Mourir de cette façon était une meilleure façon de mourir, car vivre de cette façon était une meilleure façon de vivre.

— Mon Dieu, je sais que je ne prie jamais sauf quand j'ai des ennuis, mais mon Dieu, sors-moi de là, je t'en supplie, sors-moi de là.