Mary Terreur

À leurs yeux, Mary n'était qu'une femme divorcée cherchant à joindre les deux bouts. C'était très bien comme ça. Ils ne savaient pas qu'elle pouvait confectionner une bombe à partir d'essence et de crottes de poulets, ni qu'elle pouvait démonter et remonter un M 16 ou descendre un pig comme elle aurait écrasé une mouche.
S'ils n'avaient pas été aussi cons, ils seraient déjà morts.
Elle éteignit la télé. C'était l'heure de partir. Elle prit un badge Smiley Face sur sa commode et l'épingla à son chemisier. Puis elle enfila son manteau marron, attrapa le sac à main contenant les papiers d'identié au nom de Ginger Coles et ouvrit la porte pour pénétrer dans le monde extérieur qu'elle détestait tant. Le break Chevrolet bleu de Mary Terreur, tout bosselé et tout rouillé, était garé dans le parking. Elle aperçut Shecklett qui l'observait depuis sa fenêtre et qui disparut aussitôt qu'il se vit repéré. La curiosité de ce vieux débris allait lui attirer des ennuis un de ces jours. Peut-être très bientôt.

Elle fixa un badge au sweater bleu ciel qu’elle avait acheté à Tambour dans le New Jersey et l’autre sur son propre pull-over, à côté des bribes de cerveau d’Edward qui ressemblaient à des morceaux de céréales.

Chattanooga est une ville qui semble figé dans le passé, comme une montre à gousset rouillée appartenu à un général sudiste. Le Tennessee, la contourne de ses méandres, les autoroutes lui transpercent le cœur, les voies ferrées relient ses usines et ses entrepôts à ceux des villes voisines. Rivières, autoroutes et voies ferrées entrent et sortent de Chattanooga, mais Chattanooga demeure, telle une demoiselle flétrie attendant un soupirant mort et enterré, pleurant les jours enfuis.