Vies de forêt

Nous marchons sur des fossiles, nous marchons sur le temps, l'espace qui tient le registre et nous qui regardons.

Il nous suffit de quelques mots justes pour comprendre, une écriture concise et qui n'en rajoute pas, les silences entre les mots qui écrivent aussi, l'imagination de la lecture qui fait sa part d'écriture.

Le paysan se fait rare, pourquoi? Parce que ce métier si beau est trop dur, ça ne gagne rien, alors ils partent tous vers la ville.

Marcher pour marcher, éprouver le besoin d'avancer en silence dans la forêt, regarder, sentir, écouter, avec toujours l'idée d'une présence autre possible, avec les sens aiguisés par son retrait, son silence, laisser la place aux bruits infimes ou manifeste, feuilles bougées par quelque souffle d'air, feuilles mortes et branchages en humus écrasé par le petit pas affairé et leste d'un écureuil ou déplacé en bourrelets sinueux par le groin d'un sanglier qui fouille pour trouver les faînes des hêtres ; le gargouillis d'un ruisseau, le son du vent, le grincement d'un arbre, l'écrasement d'une branche, la chute d'une feuille, le cri d'un geai, celui d'une biche dérangée, le chant de la chouette Tengmalm, celui du pinson, du merle, de la chevêchette, le martèlement du pic épeiche. Penser aux cris et aux chants des absents, ceux pour lesquels certaines zones de forêt et de pâturage ont été identifiées nommées classées pour être protégées mais ça n'a pas suffit, leur effacement s'est poursuivi, accéléré par la présence humaine trop forte en toutes saisons, nous les humains qui voulons voir marcher glisser avancer pénétrer partout, routes parkings accès.

Des salves de vent qui font bouger la forêt, ondoyer les branches et les cimes, salves d'air puissant qui animent tous les immobiles, persistants ou caducs, qui font clignoter ceux aux feuilles restantes jaunes-orange-rouges.

Nous marchons sur des fossiles, nous marchons sur le temps, l'espace qui tient le registre et nous qui regardons.

Dans la forêt le silence de la parole, mais pas des voix.

Nous marchons sur des fossiles et les arbres sont des horloges. Dans leurs troncs les années clairement affichées, dans leurs silhouettes chaque saison, les arbres sont le temps. Quel est celui des arbres de cette forêt qui tient le compte depuis le plus longtemps ?

Approcher ce qui nous suit. C'est l'un des motifs de la marche ici, pour moi comme pour le chasseur qu'est Matthieu et que je ne suis pas. Mais il y a là un même besoin, une envie, une curiosité attisée, qui devient récompense lorsque l'on voit, lorsque l'on entend, l'on sent, lorsque l'on capture un instant l'image d'n animal, ou un son, une odeur, une trace, un indice, qui sinon nous échapperaient, si l'on n'était pas concentré, silencieux, replié, en retrait, caché, comme seul.