Impasse de l'horizon

Adolescent timide et complexé, Maxime passait son temps cloîtré dans sa chambre et n'avait pas de copains. Les jeux de rôle ont tout changé. Tous les soirs, il se transformait en guerrier et luttait pour la gloire d'un royaume imaginaire. Les principes étaient simple : les ennemis étaient les méchants, lui et ses alliés étaient héroïques. Le bien contre le mal...

Il paraît qu'en moyenne 60 000 pensées nous passent par la tête en une journée. Eh bien, 59 900 des miennes doivent concerner mon voisin d'en face.

Le passé n'est qu'une fiction que l'on se raconte. Une contrefaçon. Aucun souvenir n'est digne de confiance. Car la mémoire est infidèle. Elle travestit le réel, enlumine la grisaille ou noircit le tableau. Sans but ni raison particulière, juste parce que le cerveau se fait berner. Il confond souvenir et imagination. Dès qu'un reliquat de vie est extirpé des méandres de l'esprit, il se combine aux cogitations, s'entremêle avec les rêves, se fracasse sur les émotions et se noie dans le déni. Le décor se transforme, les dialogues se cisèlent, les personnages se caricaturent et les rôles s'inversent. Contaminée par nos pensées, notre mémoire réécrit en permanence notre autobiographie.

- Votre fils est très agité. Incohérent même. Il m'a semblé à bout de forces.
- Mais qu'est-ce qu'il a ? s'effraya madame Triaud.
- Je crois qu'il fait un burn-out. Il n'a pas arrêté de parler de son travail. De ses collègues surtout…
- C'est grave docteur ?

Chaque soir, il se mit à visionner des vidéos d'opérations sanguinolentes tout en se tailladant frénétiquement. La moindre parcelle de peau vierge était écorchée, parfois même les plaies à peine cicatrisées étaient de nouveau incisées. Nu dans son fauteuil, il jouissait de voir couler le sang sur l'écran tandis que le sien s'échappait de son corps en d'innombrables filets.
Et puis, un jour, il croisa cette femme dans l'ascenseur.

Quand on élève un enfant, on doit toujours être inquiète. Qu'il ne prenne pas assez de poids quand il est bébé, qu'il meure subitement pendant la nuit, qu'il attrape froid, qu'il se fasse renverser sur le chemin de l'école, qu'il rate son bac, qu'il tourne mal, qu'il soit malheureux en amour, qu'il… Quel enfer que d'imaginer le pire tout le temps !

C'est la voisine du 7 qui vient de lâcher le morceau. Les décès délient les langues. Après quelques mots d'apitoiement convenus, la brave dame n'a pas tardé à me révéler que les Triaud avaient un secret. “Un cadavre dans le placard, comme on dit”, a-t-elle ajouté, l'air pincé.

La société occidentale a rendu le bonheur égoïste. C'est chacun pour sa gueule ! Et au final, les gens sont malheureux parce qu'il se sente seuls et impuissants face au monde qui part en couille.
(p 209)

"Est-il heureux ? lui avait demandé sa voisine. Maintenant, il a la réponse : quand on n'attend rien de la vie, on n'est pas malheureux."

"_Ne t'emballe pas, Max. Ce n'était qu'une bataille, la guerre est loin d'être gagnée. Le préfet peut bien recevoir une délégation dans son bureau, une fois sortie, ses petites affaires reprennent. Personne n'est dupe.
_Ah...Sauf moi visiblement, lâche Maxime déçu.
_C'est pour ça que tu me plais. T'es un optimiste.
_Plutôt un gros naïf, grommelle-t-il.
_Ben, ça revient un peu au même. Un naïf, il a envie de croire aux histoires qu'on lui raconte.
_Et il passe pour un con.
_Oui, mais je préfère ça à quelqu'un qui ne croit à rien."