Du sang sur l'arc-en-ciel

De la véranda de sa maison accrochée à flanc de montagne, Daro Attilane contemple son royaume : en bas, la douce pente du vlei qui glisse vers l’océan et à l’horizon les sommets du Hottentots, embrumés sur le fond du ciel. Entre les deux, le labyrinthe et les Cape Flats avec leurs repaires de drogués et de dealers, leurs gangsters, les townships et les bidonvilles des gens désespérés.
Toujours, quand Daro regarde ce paysage, il voit ce qui ne doit pas être vu.
-C’est le paradis, commente sa femme Georgina en leur apportant leurs cafés. Les matins comme celui-ci.
Georgina en tailleur noir de cadre pour son boulot de cadre en ville. Georgina la chasseuse de têtes.
Daro ne veut pas évoquer ce qui se cache au loin dans la brume, ni montrer les trois fumeries de crack juste en dessous de chez eux.
-Le paradis, répète-t-il.

Il regarde la montagne perdre de son éclat alors que le soleil se couche , en réfléchissant au concept du hasard : les pneus de son pick - up sont lacérés , il hérite d'un sac de très bonne herbe pour presque rien; sa planche est cassée , on lui en prête une autre ; il vient en aide à un père en deuil et ...là, l'issue n'est pas encore connue . Une autre de façon de voir les choses , c'est qu'il ne sait pas tourner la page . C'est le drame de sa vie : ne pas se retirer quand ça ne le concerne pas .