La dette

Pendant une révolution il y a toujours des gens qui se font du fric, des gens qui le dépensent en menant la belle vie. Ça s'est fait à l'époque. Ça se fait encore.
Putains de politiciens.
Nous aussi on s'est fait du fric, n'oublie pas. On s'en est mis sous le coude.

Tu te souviens, lui dit-elle avec une lueur dans le regard, des premiers mots que je t'ai dits?
- J 'espère que vous voulez faire l'amour.
Elle sourit.
- Qu'elle mémoire!
- C'est le genre d'entrée en matière qu'on oublie difficilement.

- Vous avez mieux à faire?
- On a une société à gérer.
- S'occuper de vieilles peaux qui font des safaris chirurgicaux! Tu parles d'un boulot, Mace. Ça s'appelle entuber les riches et les célèbres.

Il y avait quelque chose de bizarre, se dit Mace, dans la façon dont fonctionnaient les choses : quand on croyait avoir réussi à mettre de l'ordre dans sa vie, en fait, ce n'était pas le cas.

Ducky lui décocha un sourire grimaçant ; le genre de sourire que doit avoir une hyène en envoyant un jeune zèbre au tapis.

En politique, dit le Dr Kiambu, on a toujours des ennemis. Certains d’entre eux vont vouloir vous tuer. Moi-même, en ce qui concerne les dictateurs, je trouve que c’est une bonne chose. L’élimination. C’est ce qui devrait arriver au Zimbabwe, non ? Ils auraient du descendre Mugabe il y a longtemps.
Il aligna une série de single malt sur le bar : Glenmorangie. Speyburn. Ben Nevis. Laphroaig.
Laphroaig, le seul que reconnut Mace.
- Vous seriez d’accord avec moi, pour Mugabe ? Un si bon dirigeant, au début. Mais il gagne de l’argent, il a du pouvoir, une nouvelle et jeune épouse, qu’est-ce qui va arrêter un homme quand il a ces choses-là ?

L'homme parla dans le micro accroché à son revers, sans quitter des yeux Pylon qui s'écartait pour laisser sortir un couple de jeunes Blancs titubants. Style hip-hop, un accoutrement qui leur tombait sur le derrière, les lacets de leur Nike fouettant l'air tels des serpents. Qu'on soit blanc ou noir, le style urbain décontracté était ridicule.

On, off. On, off. La vie était meilleure avec un pistolet. La vie serait encore meilleure avec une gorgée de whisky, l’intervalle depuis le dernier se creusant plus qu’il ne le devrait.

- Je n-n-n'ai pas besoin de toi. J'ai mes propres g-gars. Je suis p-plus en sécurité que le Président. Je peux me d-débrouiller.

Je je je, foutaises, se dit Mace, en détaillant des pieds à la tête le jeune homme mince avec son bonnet en laine, son baggy et son blouson d'aviateur qui était à la mode du temps où Neil Young chantait Heart of Gold.

Elle mit fin à la conversation, direction les toilettes. Se fit une courte ligne sur son poudrier dans l'alcôve, la sniffa avec un billet de mille lires froissé. La moitié de la poudre resta accrochée dessus. Plus vite il passeraient à l'euro, mieux ce serait, l'Italie avait besoin de billets de banque neufs et propres. Néanmoins la dose était suffisante. Elle se sentit beaucoup mieux. (p. 212)