Les enquêtes de l'inspecteur Sweeney : Caviar et nuits blanches

Moi, tu sais, le mérou bouilli... Un estomac d'écossais peut tout ingurgiter, mais là, désolé : je jette l'éponge !

Pour finir, Laptev se tourna une dernière fois vers l'Ecossais. Il le gratifia d'une poignée de main glaciale puis, aussitôt, il repartit plonger sa belle casquette blanche au milieu des groupes de Japonais qui se promenaient sur le pont.

Sweeney sentait cette fois son cerveau en pleine ébullition. L'évidente culpabilité d'Oleg Krasnoïevitch s'effritait au fil des arguments avancés par sa tante.

Sweeney se planta devant l'entrée du bloc médical.

A la différence de la veille, pas un bruit ne provenait de l'intérieur de la pièce. Il semblait plutôt en émaner comme une odeur... une odeur assez désagréable...

Sweeney arriva devant la porte du bloc médical. Son lourd battant noir était fermé.

Avant de frapper, l'Ecossais se souvint de l'effroi que lui avait inspiré la pièce lors de la présentation du navire aux passagers.

L'inspecteur Sweeney humait un air réfrigéré par les embruns glacés qui giclaient par dessus la proue du navire. Accoudé à l'arrière du "Professor Nevski", l'Ecossais observait la mer glissant sous la coque, s'enroulant autour de l'hélice, puis ressortant en épais bouillons blancs, pour s'éloigner, enfin, en un long sillage bleuâtre.