Le chien d'Ulysse

Opium Jade était de retour avec un petit gobelet en carton plein d'eau. Elle regarda par-dessus l'épaule de Windrow.
— Ah ! la campagne ! dit-elle. Pain, beurre, lait et œufs, sans parler des ruminantes satinées de rosée et leur meuh-meuh, au milieu de leurs quinze hectares d'herbage dans les brumes — mais vingt mille dollars l'hectare, naturellement.
Windrow grommela.
— Et si tu es capable de croire ça, ajouta-t-elle, c'est que t'es une andouille et je suis prête à te fournir une licence officielle qui dira ça en toutes lettres.
— J'ai déjà une licence et un permis.
— Pas pour conduire cette poubelle.
Elle prit la pose, petite sainte nitouche sexy, son gobelet de carton à la main.
— Qu'est-ce que tu veux que je fasse de ça ?
— Balance-lui dans la figure. (page 111)

Sœur Opium Jade roula les yeux à Windrow et roucoula :
— Mary Simms, Harry. C'est Cooka qui m'a envoyée. Elle a dit que tu pourrais me trouver du boulot. J'ai besoin d'un boulot, Harry. Ch'suis bonne mais ch'suis malade, Harry.
Nouveau temps d'arrêt. Ils entendirent le haut-parleur toujours branché sur mode micro, à écouter la rue. Opium Jade se pencha en avant jusqu'à ce que ses lèvres laquées de rubis s'arrêtent à moins de deux centimètres de la grille dégueulasse, petite délicatesse insigne et périssable en péril imminent de se voir dévorer par la corrosion.
— Le premier, c'est gratis, Harry.
Elle caressa les mots, qui se mirent à suinter au travers des petits orifices du métal écorniflé.
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