Le rock aux trousses

Éléonore avait grandi dans cet esprit de révolte et de rébellion. Son esprit critique encouragé par l’éducation de ses parents, sa mère était également institutrice, s’affirma tout au long de sa scolarité au grand désespoir de certains de ses enseignants, tandis que d’autres s’émerveillaient de sa maturité et d’un sens de l’à-propos dévastateur.

(p. 33)

Un riff de guitare venu de loin occupe l'espace s'élargissant jusqu'à combler le moindre interstice. Il tourne sur lui-même comme un mantra.

(pp. 29-30)

[…] il ne se satisfera jamais d'un système inique excluant les déviants, fussent-ils des rejetons de la classe dominante.

(p. 106)

Ils emménagent portes ouvertes. Paul sort d’une de ses valises un nombre incroyable de 33 tours et les range sur l’étagère au-dessus de la tête de lit. La petite valise grise dont il se saisit ensuite est un électrophone Teppaz Mono, modèle OSCAR. Il retire le couvercle contenant le haut-parleur et branche le tourne-disque sur le secteur.
Il choisit, en prenant son temps, un 33, le pose sur le plateau et le laisse tourner en passant une éponge humide sur la cire pour retirer les poussières avant de poser le bras sur les sillons.
Les premières mesures de Transylvania Boogie de Frank Zappa retentissent entre les plaques de béton. La batterie de Ansley Dunbar porte le solo de Zappa qui s’enroule et s’engouffre dans le couloir étroit, bute contre la fenêtre à son extrémité et revient pour repartir. Une pédale wah-wah la bride sur le cou. Des portes s’ouvrent sur des visages étonnés. L’orgue de Ian Underwood cherche en vain à s’imposer, fébrile derrière le chant obsédant de la rythmique.

Kick out the jam des MC5 : Est-ce que vous allez être les problèmes ou devenir les solutions, il est temps de vous sortir de la merde. Rock fusionnel. Violence et métaphysique. À écouter à fond ! Sun Ra le magicien incontrôlable intervient à sa guise.

Dans cette classe, M Chauvet, prof de maths et guitariste à ses heures, s’est bâti une réputation :
« Le manche de cette guitare va vous permettre de comprendre la règle des translations mathématiques ! »
Il joue cette « espagnolade » consistant à descendre le manche, du Mi majeur au Fa majeur puis au Sol majeur et à le remonter
Le regard amusé il explique :
« Je viens de jouer une équation musicale prenant en compte les espacements entre les frettes, la longueur des cordes et l’endroit du manche où s’exerce la pression des doigts sur les cordes. »
« Si j’appelle L0 la longueur d’une corde jouée à vide et L1 sa longueur utile, lorsque je l’immobilise sur la case N° 1…. »
Adrien a compris tout de suite. Il n’écoute plus le prof. Il veut une guitare.

PROLOGUE
Quand t’es paumé à Juárez sous la pluie le jour de Pâques
When you’re lost in the rain in Juárez and It's Easter time too*

Lundi 12 juillet 1971

Cinq ans déjà ! Voilà cinq ans, le lycée Alain Fournier quittait les ruelles pavées de la vieille ville, la tour des Échevins et s􀀅installait dans les quartiers nord. Des cages à lapins montées à la va-vite pour les nouveaux Berruyers. Fonctionnaires et militaires mutés au petit bonheur, paysans
jetés en ville, rapatriés d'Algérie, harkis, Polonais, Espagnols et Italiens, Africains du nord.
Pour moi, Danny Lopez, fini de zoner dans le bus de 7 heures du matin pour être à l'heure devant la porte du bahut et pointer au premier cours de la journée.
Quelque part à l’académie, un mec a décidé de fourguer les trajets matinaux en bus aux gosses de riches. D'après moi un dingue ou un ancien zonard. Nous, on s’était pas pris la tête à essayer de piger. « On n’allait pas cracher dessus ! »
Cinq ans, ça passe vite, la preuve ! J’étais là devant les grilles du bahut à poireauter en attendant les résultats de l’oral de rattrapage du bac. Ce bout de papier allait me dire :
« C'est gagné, va te faire voir ailleurs ! »
« C'est perdu, tu vas repiquer pour un an ! »
Les recalés sont dans leurs petits souliers.

1 Chanson de Bob Dylan – Just Like Tom Thumb’s Blues – album
Highway 61 Revisited – 1966

Régine s’est levée, elle sort un album photos d’un tiroir. Elle en extrait le cliché d’une jeune fille élancée portant un jean très haut sur la taille donnant à ses jambes une longueur stupéfiante. Elle regardait l’objectif avec ces yeux dont on ne saura jamais s’ils expriment de l’ironie ou de la complicité.
Le genre, « tu ne sais pas sur quoi tu vas tomber ! »
Son visage angélique, son petit nez et ses taches de rousseur lui donnaient un air de premier communiant sous sa coiffure flamboyante rouge, mais n’effaçaient pas son côté voyou et sensuel. Je comprenais pourquoi Ziggy.

Mado, après avoir crapahuté dans les forêts du Boischaut et de la vallée de Germigny, après avoir descendu du schleu, après avoir évité les liquidations d’après-guerre, les fausses épurations et les véritables exécutions menées par ceux de la 25e heure pour s’autoabsoudre, se retrouvait la cinquantaine passée, la cigarette au bec, le balai serpillière et le seau à la main, à briquer les couloirs d’une résidence universitaire sortie de terre à la va-vite pour abriter une cohorte de jeunes gens censée être l’avenir d’un pays qui l’avait laissé tomber depuis 1945.

Mon travail consistait à me promener le long de la chaîne de chargement des bombes de 450 kilos et à consigner sur mon bloc de papier quadrillé les gestes et postures des ouvrières y travaillant, d’évaluer le respect des règles de sécurité, de chronométrer les différentes tâches, et de faire des rapports préconisant les gestes et postures optimales rapportées au temps d’exécution des différentes tâches.