Paris-Venise

Didier, ce n'était pas la peine de lui parler de poissons, il en avait forcément chopé un plus lourd que toi. Si tu évoquais le moteur de ta bagnole, c'était pareil, le sien faisait le double, au bas mot. Avec lui, c'était tout le temps la même histoire. Mais en réalité, la seule chose que Didier avait de plus gros que les autres, c'était sa femme, Shirley. Une commode. Pas dans le sens sympathie, non, dans le sens mobilier. Une commode avec les mêmes proportions, la même tendance à envahir une pièce, la rendre étouffante. Une commode, sans les tiroirs, ce qui permettait de ne pas se tromper au moment de ranger son chéquier.

Je me suis arrêté après quelques arrêts, via Ginnastica, dans le vieux Trieste. Des immeubles aux couleurs chaudes mais usées, des façades qui se cassent la gueule et que personne ne semble vouloir refaire. Des murs roses, jaunes, orange, mais rien de clinquant, aucune trace d'un quelconque ravalement, d'une vaine tentative de rafraîchissement. Trieste se laissait vivre et mourir avec l'insouciance et la résignation de ceux qui ont trop aimé pour craindre de souffrir.

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C'était plutôt malin. Je me "débarassais" de quatre-vingts euros de bouffe dans l'inventaire, et lui se mettait les encaissements en liquide de ces produits - censés être perdus - dans la poche. La caisse restait conforme aux ventes et au stock. La boite n'en savait rien, la bouffe était ingurgitée, digérée, chiée dans un hôtel de Venise à cent trente euros la nuitée, et lui se faisait de l'oseille non imposable qu'il pouvait ensuite dépenser chez les commerçants de son quartier, lesquels continueraient de faire vivre leurs fournisseurs et ainsi sauver l'économie francaise, la dette et le pouvoir d'achat. Le président pouvait remercier Brahim.

Leur capitaine, pompier volontaire, une vraie machine. Impressionnant le type. Pas une phrase grammaticalement correctes à chaque prise de parole au micro, mais des triceps qui rendent le Bescherelle obsolète.