Regis

Si un contemplatif se jette à l'eau, il n'essaiera pas de nager, il essaiera d'abord de comprendre l'eau. Et il se noiera.

Prédator était de retour. C'est tout ce qui comptait. Son persécuteur, son Adrastée implacable, sa Némésis immortelle et vengeresse. Il ne pourrait jamais lui échapper. Il était pris au piège. Et qu'avait-il de prévu ? Rien. Il avait contemplé son image. Tout ce temps il s'était occupé de son nombril. Puis il avait regardé ailleurs, s'était cherché d'autres ennemis. Comment avait-il pu douter de Sandrine ou d'Amine ?...
Vite, reprendre contenance ! Murer les ouvertures, éviter la débâcle. Rejoindre la sûreté de son lit. Les certitudes braillardes de sa prison de décibels. Il grelottait, l'épine dorsale soudain parcourue d'un courant glacial, la vision grisée par la peur. Un pressentiment, un hiatus, une révélation naissait en son for intérieur.

Régis se tourna à nouveau. Face à lui, la fenêtre bavait, la nature suintait, rendait par avance l'hiver en approche.

_ Excuse-moi. Je vais bien...
_ Mais pourquoi tu dis ça ?!...

Face à son mutisme, elle ajouta, les larmes aux yeux :

_ Bien sûr que non, tu vas pas bien ! À quel moment j'ai perdu ta confiance Régis ? Pourquoi tu ne me dis plus rien ? Pourquoi tu me fais subir ça ?

Il la repoussa sans brusquerie, fixant l'infirmière un instant de ses yeux brasillants, où la plus vive des fièvres couvait encore. Puis, avec toute la sincérité du monde, comme une évidence, comme un aveu aussi, il conclut :

_ Mais parce que je suis fou Sandrine.

(...) l'Étudiante se dit alors qu'il ne devait exister dans ce Monde que deux types de personnes persuadées d'avoir tout compris : les fous et les psychiatres.

''Nos coeurs étaient invincibles
tandis que nous clamions ces chansons
sur l'amour et le regret,
la distance et la perte, le chagrin et l'échec.
Et j'entends encore ces anges,
mais tu es parti depuis longtemps.
Maintenant, ils entonnent un chant funèbre,
énumèrent tout ce que j'ai pu faire de mal.
Je voudrais juste revenir à l'époque
où nous n'avions pas à nous saouler
pour trouver le sommeil,
aux âges où nos rêves ne pesaient pas sur nous,
aux temps où nous ne pensions pas simplement
à survivre chaque jour.''

Jeudi le 10 décembre 2015 - Sandrine

... Un autre putain de vendredi 13.

Il en porterait toute sa vie les stigmates. Le nez broyé sur le sol de la cour derrière la maison, le traumatisme crânien et la partie supérieure de son oreille gauche, l'hélix entier arraché, mangé peut-être, par l'agresseur dans la fureur lubrique de l'acte. Régis, ce jeune garçon triste aux yeux tombants et au charme singulier, avait été brisé. La cicatrice psychique avait mis du temps à guérir : une année scolaire fichue. Et s'il cachait la plupart du temps l'infamie de son oreille manquante sous un bonnet de laine noir, la blessure mentale elle, était encore à vif et bien visible.

"Équilibre.
Je suis en train de te perdre,
et le sol sous mes pieds disparaît.
Tu es comme une allumette
qu'on ne pourrait craquer.
Puisses-tu faire naître une flamme,
et briller à l'infini."
Title Fight,《Symmertry》

Noyée sous les mots " compte triple " , l'étudiante se dit alors qu'il ne devait exister dans ce monde que deux types de personnes persuadées d'avoir tout compris : les fous et les psychiatres.

En réintégrant l'unité 5, Régis ne serait donc pas admis en chambre de surveillance, 'stricto sensu'. Il devrait en revanche rester dans le service, ne pourrait pas se promener dans le parc, ni recevoir de visites, d'ici au staff suivant, le 21 décembre. L'Étudiante ne saisissait pas vraiment la logique de cet enfermement à géométrie variable. En quoi le périmètre de liberté flexible allait plus ou moins contenir les passages à l'acte, limiter les coups de folie, protéger Régis de lui-même, et protéger les autres ? N'était-ce pas tout simplement une mesure punitive qui ne disait son nom ? Une carotte à reconquérir pour le malade, qui redeviendrait alors un "bon patient" ?

Mais du sens, Régis en prospectait, en incubait, en trouvait dans les mots parfois. Il adorait les mots, les pulsatiles, les vérolés, les quérulents, ou tout cela à la fois :
《Pul-Vér-Ulence》
(...) Il se mettait à tricoter des mots, les tordait en douceur ou les choyait avec malice. Puis il les mixait sans ménagement et les broyait violemment. Il les réduisait alors en miettes, et projetait la matière friable dans les airs, poudre volatile... Pulvérulente. Pareille à la neige ses sommets...

...une âme à la consistance de craie.