La promesse

Ils avaient appris à s’aimer, mais ils avaient été incapables d’avoir des enfants. La vie n’était pas facile sous les Russes, mais ce n’était rien en comparaison de la violence qui avait suivi leur départ précipité. Les chefs de guerre s’étaient battus entre eux pour prendre le pouvoir : le Pachtoun Hekmatyar d’un côté, le Tadjik Massoud de l’autre, les talibans au milieu.

Elle n’aime pas son nouveau pays. Elle devrait être reconnaissante, et pourtant, elle ne sent que de la rancœur. Elle hait le froid trop mordant, l’humidité qui glace les os, la pluie qui tombe comme un long rideau triste. Elle n’aime pas le français, une langue impossible à apprendre, avec toutes les exceptions qui ne suivent aucune logique, ni l’anglais qu’elle écorche péniblement. Elle se sent déracinée. Elle a le mal du pays. Elle pense avec nostalgie à sa mère, à sa sœur et aux montagnes qui entourent son village. Une nostalgie qui lui vrille le cœur, une nostalgie qui lui fait mal dans son corps et dans sa tête. Elle sait qu’elle ne peut pas retourner en Afghanistan. Jamais elle ne pourra y remettre les pieds. Jamais.

Depuis dix jours, il couche dans la chambre d’amis. Louise n’en peut plus. Elle a tenté de recoller les pots cassés. Elle a tout essayé : la tendresse, la colère, les mots doux, cajoleurs, durs, assassins, elle lui a tendu la main, a reconnu ses torts, elle a même porté ses sous-vêtements les plus affriolants, sa petite culotte rouge avec de la dentelle et son soutien-gorge qui arrondit tellement ses seins qu’ils feraient bander une roche, rien à faire, François lui fait la gueule.

Elle veut brûler les étapes et s’il faut qu’elle couche avec tous les patrons de la création pour réussir, elle le fera. Quand elle se promène dans la salle la tête haute comme une reine, elle perçoit les regards désapprobateurs des femmes, mais elle s’en fout. Un jour, elle sera leur patronne.

Yvon Dansereau a caché son passé, première faute, impardonnable pour un politicien. Et il a fait de la prison, c’est grave. Jamais les anglophones ne voteront pour un homme qui a participé au kidnapping d’un diplomate britannique et d’un politicien québécois, ministre de surcroît, même si les événements se sont déroulés en 1970. Et il y a eu mort d’homme.

Elle rejette les clivages ethniques et les divisions tribales qui emprisonnent l’Afghanistan dans le passé. Elle est afghane d’abord et avant tout. Elle milite pour la liberté de la presse, le libre accès à l’éducation et aux soins de santé, elle rejette la supériorité de l’homme sur la femme, un dogme puissant en Afghanistan, elle s’insurge contre les politiciens corrompus et elle n’a que du mépris pour les députés qui cautionnent le gouvernement pourri de Hamid Karzaï.

Le viol restait là, dans son cœur et dans son ventre, comme un corps étranger. Elle se contentait de se ronger les ongles jusqu’au sang et de chasser les images du viol lorsqu’elles surgissaient. Parfois, elle se demandait si sa manie de se précipiter dans les pays en guerre n’était pas une façon de combattre ses démons, d’affronter la peur de mourir qui l’avait traumatisée quand les deux abrutis l’avaient violée.

Ce que les hommes pouvaient être idiots quand ils se trouvaient devant une belle jeune femme. Elle ne les comprenait pas, surtout les quinquagénaires qui refusent de vieillir. Comment pouvaient-ils croire, ne serait-ce qu’une microseconde, qu’ils plaisaient aux femmes jeunes, belles et sexy ?

Elle n’a jamais vu une femme gagner sa cause. Jamais. Les femmes, ici, ne valent pas grand-chose.

Les guerres civiles sont des abominations, pires que tout.