La peau des autres

- J'aime bien écouter la pluie. On dirait un langage. Les mots du ciel.

On n’en finit jamais avec l’enfance. Le fond revient. Un fond que l’on touche sans atteindre le début ni la fin. Un fond de sourire. De tendresse. D’amour. Un fond où l’on s’abîme. Disparu. Des morceaux d’épaves qui remontent parfois à la surface. Pas grand-chose. Des débris qui ne rassemblent rien. Qui ne recomposent rien. L’enfance gît. Des années plus bas. Elle garde le mystère du naufrage. On ne saura rien. Juste un fond. Une larme.