Basse-Fosse, tome 1 : Le Baiser du Rasoir

La nostalgie c'est pour les couillons, et la vengeance ne dépêche pas de hérauts.

Si la race humaine a inventé une institution plus efficace que la noblesse pour la propagation des handicapés de l'intellect et de l'éthique, je ne suis pas encore tombé dessus. Prenez la progéniture d'un demi-millénaire de mongoliens consanguins, de cousins germains et d'hémophiles. Élevez-les via une série de nourrices bouffies, de confesseurs abrutis par la boisson et d'universitaires ratés, parce-que Sakra sait que Papa et Maman sont bien trop occupés à se tripoter à la Cour pour prendre en main l'éducation d'un enfant. Veillez à ce que toute la formation qu'ils reçoivent dans leur jeunesse ne concerne jamais rien de plus pratique que le maniement de l'épée et l'étude de langues que plus personne ne parle, dotez-les d'une fortune quand ils atteignent leur majorité, placez-les hors des limites de tout système légal plus développé que le code duello, ajoutez la tendance instinctive de l'humanité à la paresse, l'avarice et l'intolérance remuez soigneusement, et voilà : vous obtenez l'aristocratie

Nous sommes partis en guerre parce-que partir en guerre est formidable, qu'existe dans le cœur humain une portion que fait frémir de plaisir l'idée, quoique peut-être pas l'acte lui-même, de massacrer ses semblables en vastes quantités. Livrer une guerre n'est pas amusant – en fait, livrer une guerre est plutôt affreux. Mais déclarer une guerre ? Bordel, déclarer une guerre, ça dépasse une nuit entière à flotter sur du miel de daeva.

Le Vieux, Conservateur des Opérations spéciales, un titre inoffensif pour le maître espion de l'Empire. À votre fenêtre, ce sont ses yeux ; à votre porte, ses oreilles. S'il existe sur votre compte des informations compromettantes, il les détient, et s'il n'en existe pas, il en fabriquera. Un simple signe de son doigt a causé plus de morts que la peste. Depuis un quart de siècle, il tient la barre de la plus grande organisation jamais fondée par l'homme dans le but d'usurper et de maintenir le contrôle sur ses congénères.
Et si vous le croisiez dans la rue, il vous saluerait d'un coup de chapeau et vous lui répondriez de la même façon. Le mal est comme ça, parfois.

Le pouvoir ne garantit pas la moralité, bien au contraire.

Les classes supérieures, des sybarites tellement dégénérés que même leurs plaisirs sordides étaient artificiels et creux.

Une fois libéré, ce fauve qu'on appelle la Guerre ne regagne pas facilement sa cage.

Un cinglé violent, comme ceux que les classes supérieures élèvent par troupeaux entiers. L'aristocratie est trop portée à la paresse pour s'adonner vraiment à la malfaisance. C'est plus facile de dépenser son héritage en galas costumés et en putains de luxe.

T'es subtil comme un pavé dans la gueule...

Assise à la tribune, dix pas respectueux en retrait du prêtre, se trouvais la mère de la gamine, reconnaissable même à cette distance à l'expression de son visage. J'avais vu la même pendant la Guerre, sur la figure de gars qui avaient perdu un membre : l'expression de quelqu'un qui a reçu une blessure qui aurait dû le tuer, mais ne l'avais pas fait. Elle venait se plaquer comme un pansement humide, se greffer à la peau de façon permanente. Je soupçonnais que ce masque-là, la pauvre femme ne pourrai jamais s'en défaire, à moins que son tourment ne devienne trop fort et que, par une nuit froide, elle ne s'applique un lame d'acier sur le poignet.