Entre les cils

Curieux, le soleil
s'est fait de l'ombre
pour mieux voir
la lumière.

Cette blessure encore
à la fenêtre de l'enfance
qui toujours claque
au vent de l'abandon.

Quel regard l'enfant tapi en moi portera-t-il
sur la nappe à carreaux du pique-nique de sa vie ?
Que verra-t-il au fond du panier
à même le sol où gisent les restes de ce qui
fut fraîcheur et source au temps de la marche ?
Quel vent retroussera la chevelure
éprouvée par les ans ?
De quel rire accueillera-t-il la chute des écorces
et la repousse des bourgeons ?
A quelle hauteur sa vue se posera-t-elle quand
viendra le dernier vol ?
Que trouvera-t-il dans la gueule du petit chien qui
toujours rôde :
la branche morte des illusions ou la balle
bondissante des amours partagées ?

Jambes croisées
au-dessus du néant,
Dieu se cure les dents,
indifférent aux slogans
dont l'affuble
le commerce des religions.

Entre les cils,
lumière ombrée
toute image inutile
se détachent l'écriture
des saisons,
le vent tournant
du monde,
clartés et nuits mêlées,
sans fin ces rondes
qui cherchent
l'espace où respirer.

Entre les cils
une femme
simplement.

Unique habitant de tes terres,
tu ne sais rien de celles de l'autre.

Garde ton pas prudent,
que d'arpenteur
il ne devienne
violeur.

C'est de soif
que parle
la terre fendue.
Donne-lui
l'eau
de ton désir.

L'âme écarte les rideaux
de l'esprit
juste assez pour que se glisse
l'être
et tâte de son épaisseur.