La Tour d'amour

Notre union arriva comme vient un mal nécessaire : le mal de vivre pour soi-même.

C'était de penser toujours que cela me démontait la mécanique de l'intelligence.

Les vagues rugissent, le palan grince, il pleut du sel, il vente une brise chaude, une haleine dévoratrice. Je retombe dans l'enfer...

Malheur à ceux qui aiment l'Amour !
Car ils sont toujours trahis : les aimerait-on immensément, on ne les aimera jamais assez !

Parce que les mystères du rêve sont les avertissements de Dieu.

Je vis briller ses yeux à travers l'obscurité, comme ceux des gamins qui vont pleurer.

On regardait la muraille de la maison, en face, qui se moisissait sous l'averse. La belle nature, quoi !

Je me retournai comme un voleur honteux, et mes yeux rencontrèrent deux yeux de femme dans lesquels ils tombèrent.

Je m'assis devant le comptoir, tout près du bouquet de lilas. C'était du vilain lilas presque brun, mal éclos et déjà fané, mais ça me représentait le printemps que je n'avais pas vu naître, moi l'exilé. Je le respirais... comme on écouterait Dieu.

À Brest, même en juin, il pleut toujours.