Le péquenot lui décocha un regard noir.
- J'espère sincèrement que c'est la vérité, inspecteur.
- Croix de bois, croix de fer, monsieur.
- Vous êtes à un doigt du blâme, à deux de la suspension.
Et à trois du paradis, songea Rebus, qui assura néanmoins au Péquenot qu'il comprenait.
Il allait dire à Davidson tout ce qu'il savait, ce qui ne représentait pas la moitié de ce qu'il soupçonnait. Ce qui, en soi, ne représentait pas la moitié de ce qu'il redoutait.
Quand on décide de soigner ses caries avec un canon scié, inutile d'espérer remporter le premier prix du suicide glamour. Ni même le lot de consolation.
Le problème, avec l'exercice physique, c'est que ça n'avait rien de drôle.
- Tout ça, ce n'est que de la politique pour vous, hein ? lança Rebus. Il n'y a ni bien ni mal, ni légalité ni illégalité, ni justice ni corruption, juste de la politique.
- Vous devriez vous entendre, mon vieux, cracha Sir Iain Hunter. Qui êtes-vous pour nous juger, hein ? Un prophète de l'Ancien Testament ? Qu'est-ce qui vous donne le droit de jouer les redresseurs de torts ?
-Vous connaissez le mot zugzwang ?
- On dirait de l'allemand, déclara Rebus.
Pour la première fois, Charters le regarda.
-Evidemment que c'est de l'allemand. Il s'agit d'un terme emprunté aux échecs : c'est à votre tour de jouer, mais vous savez qu'à la moindre initiative, vous courez au désastre. Pourtant, vous n"avez pas le choix, vous devez avancer. Il y avait un problème d'échecs dans le journal aujourd'hui, et je ne suis pas foutu de trouver la solution.
-Elle me paraît pourtant simple, répliqua Rebus.
Charters s'immobilisa.
-Pardon ?
-Mettez vous au golf.
Dans la nature, il faut maintenir un équilibre : quand certains s'élèvent, d'autres tombent, sont poussés ou sautent de leur propre gré.
- Je ne vous ai pas dit que j'acceptais, monsieur. Je vous ai simplement dit de prévenir Gunner que j'acceptais, nuance.
Ils restèrent quelques instants silencieux, à savourer en silence leur mauvais whisky. C'était moins embarrassant que d'avoir à faire la conversation, raison pour laquelle, on consommait toujours autant de whisky aux enterrements.
- Vous n'avez rien à ajouter ?
- Pas grand-chose, monsieur. Sauf qu'il ne s'agissait pas d'un accident, et que les deux gosses n'avaient aucune intention de filer.
C'était un suicide, j'en suis sûr, une sorte de pacte entre eux ; implicite, mais un pacte quand même.