Seuls, ils n'exprimaient qu'une plainte agaçante. Ensemble, ils avaient une voix - celle du lambeg, puissante comme les battements du cœur, celle des flûtes, celle de la protestation. Ils fascinaient encore Rebus. Il n'y pouvait rien. Ça devait être héréditaire ; lui aussi, dans sa jeunesse, avait défilé. Il en avait fait des choses à l'époque.
Il ne servait à rien d’essayer le faire évoluer, ni de discuter avec lui ou même de faire appel à une quelconque étincelle de son intelligence. Son cerveau avait fermé boutique et le personnel d’entretien était rentré se coucher.
- Dans ce restaurant à Carlops.
- Le saut de la sorcière, dit-il en hochant la tête;
- Quoi ?
- C’est la signification de Carlops. Il y a un gros rocher là-bas. Dans le temps ils avaient l’habitude de jeter du sommet celles qu’on suspectait de sorcellerie. Si elles ne s’envolaient pas, elles étaient déclarées innocentes.
- Et mortes, aussi ?…
- Leur système judiciaire était imparfait, comme pour le supplice du flottage. C’était le même principe.
- Eh bien... (Cafferty désigna la boite de nuit.) Ça s'était du travail. Seulement il faut parfois savoir franchir la ligne blanche. Je sais que vous l'avez déjà fait.
Rebus s'essuyait le visage.
- Le problème, Cafferty, c'est que qund c'est vous qui la franchissez, il y a du sang partout.
A chaque fois que John Rebus avait traversé l'une des villes des Marches d’Écosse, que ce soit en service ou par choix personnel, le même mot lui était venu à l'esprit : Propre.
Leurs regards s'évitèrent tandis que les trois hommes se représentaient la scène, en se mettant à la place de la victime.
On vous fait le coup du "pack de six." Vous croyez en avoir fini. Et puis vous entendez qu'on recharge le flingue...
Cuchullain de la Main Rouge, s'était moquée Patience.
Les Jaffas, ce sont les orangistes.
Rebus allait intégrer la BCE, la Brigade des Connards d'Enculés, comme l'appelaient certains.
La ville avait à n’en pas douter revêtu son habit de lumière.
C’était le début de septembre, le commencement de cette lente glissade vers les frissons de l’automne et l’interminable obscurité de l’hiver. Le festival atterrissait jusqu’à l’année suivante, et tout le monde faisait la fête. C’était une de ces journées où la ville, si souvent engloutie comme l’Atlantide ou quelque ”Brigadoon” subaquatique émergeait des flots. Les immeubles donnaient l’impression d’être moins austères et les habitants étaient tout sourire, comme si la pluie et les nuages n’avaient jamais existé.