Ok, ce livre a un certain style. Ok, il a un côté sociologique. Mais, somme toute, c'est un livre pénible, qui donne envie de fermer les yeux, de le détester lui, son auteur et toute la génération-clique évoquée et de maudire cette littérature française-là. Nombrilisme et consanguinité. Beurk.
Ou, quand je lis ça, je rêve d'un nouvel (opus de)
John Fante ou (de)
Bukowski. Ou je rêve à
Romain Gary pour rester "Français".
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