Heureuse fin

J’ai appris vos actions de protestation le jour où j’ai cliqué sur un lien qui promettait « Dix aliments qui vous protègent du cancer », et que ce que j’ai trouvé, c’est le blog de votre syndicat, où vous révéliez les tarifs payés par les principaux médias et où vous dénonciez des cas d’abus sur des collaborateurs. Je t’ai demandé ce qu’il en était, et ce n’est qu’alors que tu m’as parlé de la « guérilla clickbait » : les appâts que vous laissiez sur les réseaux sociaux pour rendre visibles vos revendications, à l’aide d’hameçons infaillibles du genre « Les cinq choses qui rendent les femmes folles au lit », « Les dix blessures les plus terrifiantes sur un terrain de football », « La vidéo qui a fait vomir des millions d’Américains », ou « L’impressionnante bagarre entre deux chauffeurs de taxi à l’aéroport », et qui en fait menaient au blog du syndicat.

Attention, nous venons d’offrir une de ces boîtes de merde aux mariés. Nous aurions dû leur offrir leur futur divorce, j’ai entendu dire qu’il y a une entreprise qui propose un service intégral de rupture, ils s’occupent de tout : avocats, thérapie, aide pour les enfants, coaching pour se remettre ; je ne peux imaginer meilleur cadeau de mariage.

....s'aimer très fort et s'empoisonner la vie est compatible.

Aimer est une forme de projection totale, un sport à risque, être rejeté est un cataclysme que personne ne veut subir.

Je suis devenu athée en amour à force de tomber amoureux.

Mes filles sont ma montre. Mon ancre. Elles me donnent de la solidité quand tout se décompose. Patience et attention, au milieu de tant de dispersion et de hâte. Mes filles sont un lieu dans le monde, alors que nous sommes tous perdus, désorientés, délocalisés. Mes filles m'ont apporté de la sagesses, du sens, des limites. Des points d'attache dans un monde débridé.

Toute tentative de raconter l'amour est condamnée à l'échec. L'amour est ridicule, il est incompréhensible, il est disproportionné, il est faux, il est erroné. Même les carnets, les lettres et les messages d'alors ne peuvent nous servir à récupérer une intensité que nous ne comprenons plus. Nous pouvons seulement en raconter les cendres, ou même pas cela : la suie qu'ont laissée les cendres avant que le vent ne les disperse.

Toute tentative de raconter l’amour est condamnée à l’échec. L’amour est ridicule, il est incompréhensible, il est disproportionné, il est faux, il est erroné. Même les carnets, les lettres et les messages d’alors ne peuvent nous servir à récupérer une intensité que nous ne comprenons plus. Nous pouvons seulement en raconter les cendres, ou même pas cela : la suie qu’ont laissé les cendres avant que le vent ne les disperse.

Tu m'as souvent accusée de me rappeler davantage le négatif et d'oublier le positif, et nous nous sommes souvent posé la question de savoir si, comme tu le soutenais, ce que nous vivions été une bonne relation parsemée de mauvais moments ; ou si c'était moi qui avait raison et que nous vivions une mauvaise relation entrecoupée de bons moments.

Dans ce futur nous sommes ensemble, oui : nous vieillirons ensemble. Avec ces métaphores odysséennes que j'aime tant, comme tu sais, nous avons surmonté la traversée, survécu aux tempêtes, aux naufrages, aux égarements et aux chants des sirènes, survécu même à la fatigue, et nous ne nous sommes pas noyés près du rivage. Nous avons touchés la terre ferme.