Eleanor & Park

Eleanor avait raison : elle n'était jamais jolie. Elle ressemblait à une oeuvre d'art. L'art n'avait rien à voir avec le beau, il existait pour faire ressentir les choses.

- Je crois que je n'arrive pas à respirer quand on n'est pas tous les deux. En d'autres termes, quand je te vois le lundi matin, ça fait environ soixante heures que je retiens mon souffle. Ça explique peut-être que je sois grognon et que je m'énerve contre toi. Tout ce que je fais quand on est loin, c'est penser à toi, et tout ce que je fais quand on est ensemble, c'est paniquer. Parce que chaque seconde semble si importante. Et parce que je suis vraiment incontrôlable, je ne peux pas m'en empêcher. Je ne m'appartiens même plus, je suis à toi, et qu'est-ce qui se passera si un jour tu décides que tu ne veux plus de moi ? Comment est-ce que tu pourrais me vouloir autant que je te veux ?
Il était silencieux. Il aurait voulu que tout ce qu'elle venait de lui dire soit la dernière chose qu'il entende. il voulait s'endormir avec ce "Je te veux" à son oreille.

Et quand Eleanor souriait, quelque chose se brisait à l'intérieur de lui. A chaque fois.

- Eleanor... Pourquoi ne pourrait-t-on pas se revoir ?
- Punaise, ne recommence pas. J'avais presque arrêté de pleurer.
- Dis-moi. Parle-moi.
- Parce que. Parce que mon beau-père me tuerait.
- Et qu'est-ce que ça peut lui faire ?
- Rien, il veut me tuer, c'est tout.
- Pourquoi ?
- Arrête de me demander ça, a-t-elle rétorqué sur le ton de la colère, incapable de retenir ses larmes désormais. Tu demandes toujours ça : "Pourquoi". Comme s'il y avait une réponse pour tout. Tout le monde n'a pas la même vie que toi ou ta famille, tu sais. Dans ta vie, les choses se produisent pour une bonne raison. Les gens sont raisonnables. Mais ce n'est pas ma vie. Personne dans ma vie n'est raisonnable.

- Je voulais dire que tu n'as pas l'air différent de d'habitude, a chuchoté Park, juste au cas où sa mère était de l'autre côté de la porte. Et tu es toujours jolie.
- Je ne suis pas jolie, a énoncé Eleanor comme s'il était demeuré.
- J'aime bien ta dégaine, a dit Park, plus sur le ton de la discorde que du compliment;
- ça ne veut pas dire que c'est joli.
Elle chuchotait, elle aussi.
- Très bien, tu as l'air d'un clodo.
- Un clodo ?
Une étincelle s'est allumée dans son regard.
- Ouais, un clodo bohème. On dirait que tu viens juste d'entrer au casting de Godspell.
- Je ne sais même pas ce que c'est.
- Une émission horrible.
Elle s'est approchée de lui :
- J'ai une dégaine de clodo ?
- Pire. D'un clown de clodo.
- Et ça te plaît ?
- J'adore.
Il a à peine dit ça qu'un grand sourire a illuminé son visage. Et quand Eleanor souriait, quelque chose se brisait à l'intérieur de lui.
A chaque fois.

Parfois elle avait le sentiment qu'elle ne pourrait jamais rien offrir à Park qui arrive à la cheville de ce qu'il lui avait donné. C'était comme s'il lui balançait des trésors sur les genoux chaque matin sans même le savoir, sans aucune idée de la valeur qu'ils avaient.
Elle ne pourrait pas le rembourser. Elle n'arrivait même pas à le remercier correctement. Comment peut-on correctement remercier quelqu'un pour les Cure ? Ou les X-Men ? Parfait, elle avait le sentiment qu'elle aurait toujours une dette envers lui.
Et là, elle s'est souvenue que Park ne connaissait pas les Beatles.

"Eleanor, combien de fois il va falloir que je te le répète, je ne t'aime pas bien..."

Elle ne se sentait jamais à sa place nulle part, sauf quand elle était étendue sur son lit et qu'elle s'imaginait ailleurs.

La première fois qu’il lui avait pris la main, ça avait été si bon que tout le reste avait disparu. Ça avait été meilleur que la somme de toutes les fois où elle avait eu mal.

Elle avait manqué à ses yeux, autant qu'au reste de son corps. Il voulait courir vers elle et lui dire... lui dire à quel point il était désolé et à quel point il avait besoin d'elle.