Terminus Schengen

la Mitteleuropa n'est pas l'Europe du milieu
c'est une Europe encore coupée en deux
vingt-sept ans après la chute
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Nous sommes les vrais juifs d’aujourd’hui
et c’est l’homme-juif que vous haïssez en nous – vous dites Migrants, c’est notre nom d’oiseau, comme vous disiez autrefois Youpin, vous dites ils sont des millions, ils viennent, ils nous envahissent
vous nous appelez « migrants » comme on parle d’oiseaux migrateurs ; mais ce n’est pas la mort des saisons que nous fuyons, ce n’est pas l’approche de l’hiver qui nous jette sur les routes, c’est la destruction de nos villes et la négation de nos vies, c’est cette interminable saison en enfer qu’on appelle la guerre.

Regarde là-bas ce grand peuplier couché dont untel a ramassé les branches et tel autre les racines
le premier les a jetées au feu comme on se débarrasse d’un fagot alors qu’il aurait pu faire de ces branches une
torche pour éclairer le monde
le second les a brandies comme on brandit un glaive
racines chrétiennes de l’Europe
racines chrétiennes de l’Europe
Mais où sont-elles ces racines et ces souches que vous avez toujours à la bouche ?
vous ne savez faire qu’une chose : couper, trancher, délimiter
vous avez réduit vos paroles à ce gazouillis d’un homme face à son écran
vous revendiquez tout le temps vos racines mais en réalité vous parlez aujourd’hui la langue de vos machines
et vous n’avez pas plus de racines que nous
et vous n’êtes pas moins nomades que nous, vous qui vivez toujours entre deux trains et deux avions, peuple des pas perdus et des tarmacs, peuple des bretelles des échangeurs et des ronds-points
et de cette grande affaire humaine dont on nous hache la forêt
– le peuple européen, il ne nous reste plus rien
que le tronc décharné
d’un peuplier
et l’écorce lacérée sur laquelle nous pourrons graver
les premières figures
d’un alphabet futur.
Mais regardez par terre toutes ces feuilles mortes en forme de cœur
qui macèrent et pourrissent sous vos pieds
et deviennent l’humus de la mélancolie
vous ne les reconnaissez pas ? Vous ne voyez pas que ce sont là vos bulletins de vote
et vos référendums
ils sont tombés du ciel comme des
tracts
obsolètes
ils s’enfoncent dans la terre grasse et gorgée d’humour noir
cela fait vingt-sept ans que vous les foulez des pieds.

Sur les quais de Novi Sad
le train freine en accordéon dans le brouillard
c’est un vieux train yougoslave
venu de Bucarest ou de Sofia, venu d’Istanbul ou de Salonique
un vieux train rouillé qui tortille vers le nord
à travers les ors vieillis de l’arrière-automne
dans l’air cruel et frisquet d’un matin d’octobre
sur la carrosserie de la locomotive on devine encore les symboles du monde d’hier
le J de la Yougoslavie, le Ж des chemins de fer et l’étoile rouge qui a vaincu la croix gammée
mais aujourd’hui sur les vitres du vieux train fourbu
des écriteaux gravent les lettres noires de son
ter-
minus
WIEN
Et dans le compartiment tu apprendras qu’il faut changer de place
car à la frontière le vieux train se scindera en deux
tron/çons
une moitié pour l’Autriche
l’autre moitié pour la Hongrie
la Mitteleuropa n’est pas l’Europe du milieu
c’est une Europe encore coupée en deux
vingt-sept ans après la chute
DU
MUR
qu’on croyait unique et qui n’en finit pas d’enfanter
ces fils de fer barbelés
ces fossés moyenâgeux
derrière les miradors plantés dans les champs comme des échassiers.