Un requin sous la lune

"He was beaten to death," Joan said, "with a copy of Atlas Shrugged".

Le jeune Philo et la communauté amish n’avaient guère développé d’atomes crochus. Après le décès de Gunther Lapp en 1994, Philo, alors âgé de 18 ans, s’était rendu à Philadephie où il avait succombé aux atouts physiques et à la séduction scientifique des cours d’informatique de l’université de Pennsylvanie. Ils avaient été nombreux dans son village à se réjouir d’apprendre qu’il ne reviendrait pas. Après tout, qui d’autre que le diable irait abandonner un bébé afro-américain dans un champ de blé mennonite ?
Il avait dérivé vers l’activisme écologique au début du siècle, motivé par un intérêt sincère pour la planète mais également – il essayait toujours de se montrer honnête sur ce point – par un penchant antisocial qui avait rudement besoin d’un exutoire. Gunther Lapp l’avait élevé comme un pacifiste, et Philo aurait toujours la violence en horreur, mais une fois livré à lui-même, il avait découvert qu’il n’avait pas les mêmes scrupules vis-à-vis de la dégradation des biens d’autrui. Comme il l’avait appris en travaillant pour Earth First ! et la Ned Ludd Society, rien n’était plus satisfaisant qu’un acte de vandalisme moralement justifié.
Obligé de se cacher pour échapper à la pandémie, Philo avait passé les années suivantes à errer littéralement dans le désert, jusqu’au jour où il avait fait la connaissance d’un luddite juif du nom de Morris Kazenstein. Celui-ci, à peine sorti de l’adolescence, se décrivait comme « la réponse de Delancey Street à Thomas Edison ». Il prétendait avoir tracé les plans d’une centaine de gadgets utiles mais, pour des raisons personnelles, avait juré qu’aucune de ses inventions ne tomberait jamais entre les mains des militaires. Comme les armées du monde entier puisaient librement – quoique pas toujours gratuitement – dans l’industrie privée, Morris avait décidé que la seule manière honorable de s’adonner à son art consistait à devenir un hors-la-loi. Cela étant dit, Philo était-il disposé à écouter ses propositions concernant ce qu’il appelait une « écopiraterie pacifique » ?
Philo avait écouté, un pacte avait été passé. Le lendemain matin, ils avaient commencé à jeter les bases d’un plan qui mettrait plus de dix ans à porter ses fruits.
Et voilà comment, à l’âge de 47 ans, Philo se retrouvait pirate, peut-être le plus tristement célèbre pirate de toute l’histoire, en tout cas celui qui faisait le plus d’audience à la télévision. Morris était à la fois son second et son magicien technologique, avec des inventions qui ne se comptaient plus par centaines mais par milliers. Le Yabba-Dabba-Doo était rapidement devenu une légende.

Clayton Brice prenait ses dîners à l’Invisible Hand Supper Club, un bar-grill de Wall Street réservé aux comptables créatifs et aux avocats d’affaires. Il offrait un cadre discret et bon enfant dans lequel se détendre, siroter des Mai Tais et peut-être échanger un ragot ou deux avec un collègue, après une rude journée passée à jongler avec les chiffres. Ce soir-là, tout en engraissant avec le plat de côtes Rendements Décroissants (à volonté), Clayton Brice échangeait des indiscrétions avec un étranger sympathique vêtu d’un impeccable costume gris.

Elle débrancha le câble de chargement et pressa son pouce contre la serrure digitale de la portière du conducteur.
– Je me suis fait tripoter par un porc, annonça Betsy tandis que sa propriétaire se glissait à l’intérieur.
Lexa avait demandé à Morris de donner à la voiture une personnalité féminine agréable, mais il lisait une réédition de « Revolution for the Hell of It » ce mois-là, si bien que Betsy Ross était en réalité une sorte d’Abbie Hoffman en jupons.
– Faiçal me dit que tu as reçu de la visite, répondit Lexa. Que voulait le type ?
– Me coller un mouchard sous le pare-chocs arrière. Tu aurais dû voir sauter ce fils de pute quand j’ai déclenché mon klaxon.
– Tu as une photo de lui ?
– Chérie, j’ai ses résultats SAT. (La boîte à gants s’ouvrit sur un fax en couleurs, qui sortie la photo d’un homme blond à l’air surpris) Ernest G. Vogelsang, promotion 2019 au Houston Community College, promotion 2021 à Quantico, travaille actuellement comme agent spécial du département Anti-activités anti-américaines du FBI. On dirait que les Fédéraux t’ont cataloguée dans les anti-Américaines.
– Ce n’est pas nouveau. Et ses SAT ?
– 340 en maths, 260 à l’oral. Ce type m’a tout l’air d’être un gros nul.
– Ouais. À ton avis, pourquoi les Fédéraux l’ont engagé ?
– Alors là, mystère, répondit Betsy. Mais tu sais quoi ? Le chef actuel du département Anti-activités anti-américaines s’appelle aussi Ernest Vogelsang. Senior. Si ce n’est pas une coïncidence…

- Je t'aime, m'man, répondit Joan. Je te respecte, je t'appuie à 100%. Mais tu es complétement siphonnée.