Il se jette sur son lit. Dernière station.
Se dit seulement : Il n'a pas plu.
Mais c'est en lui que ça pleut, que ça colle. Il sait ça.
Que sa colère.
Il sombre.
Il reste.
Il flotte. Et ça flotte dans sa tête. Ca ne s'arrête qu'avec le froid trop vif qui l'engourdit enfin. Il faut rentrer. Se rhabille sans penser. Retourne à l'hospice. C'est fini. Plus de lac.