L'attrape-coeurs

Ce qui est bizarre c'est que je pensais à autre chose en lui servant mes commentaires. J'habite New York, et je pensais au lac de Central Park, en bas vers Central Park South. Je me demandais si l'eau serait gelée quand je rentrerais à la maison, et si elle l'était où seraient allés les canards. Je me demandais où vont les canards quand l'eau se prend en glace, qu'il y a plus que de la glace. Je me demandais si un type vient pas avec un camion pour les emporter dans son zoo. Ou s'il s'envolent on ne sait où.

Ce mec (Ackley), il avait tout. Sinusite, boutons, dents gâtées, mauvaise haleine, ongles pourris. On pouvait pas s'empêcher de le plaindre un peu, le pauvre con.

Dans ma bêtise j’avais cru d’abord qu’elle était intelligente pour la raison qu’elle savait un tas de choses sur le théâtre et les pièces et la littérature et tout. Lorsqu’une personne en sait aussi long sur tout ça, il faut du temps pour décider si au fond elle est pas quand même idiote. Pour Sally il m’a fallu des années. Je pense que je l’aurais su bien plus vite si on avait pas tant flirté. Le problème c’est que je me figure toujours que la fille avec qui je flirte est intelligente.

Quand on est allés se rasseoir j’étais à moitié amoureux d’elle. Les filles c’est comme ça, même si elles sont plutôt moches, même si elles sont plutôt connes, chaque fois qu’elles font quelque chose de chouette on tombe à moitié amoureux d’elles et alors on sait plus où on en est. Les filles. Bordel. Elles peuvent vous rendre dingue. Comme rien. Vraiment.

Cet échec vers lequel tu cours, c'est un genre d'échec particulier -- et horrible. L'homme qui tombe, rien ne lui permet de sentir qu'il touche le fond. Il tombe et il ne cesse de tomber.

C'est marrant, suffit de s'arranger pour que quelqu'un pige rien à ce qu'on lui dit et on obtient pratiquement tout ce qu'on veut.

Très bon livre, accroché sans arrêt.

S'il voulait avoir l'air propre c'est qu'il était follement amoureux de sa personne. Il se croyait le plus beau gars de l’hémisphère occidental.

Mon rêve, c'est un livre qu'on arrive pas à lâcher et quand on l'a fini on voudrait que l'auteur soit un copain, un super-copain et on lui téléphonerait chaque fois qu'on en aurait envie.

Il y avait bien un million de filles, assises ou debout, ici et là, qui attendaient que leur copain se pointe. Filles croisant les jambes, filles croisant pas les jambes, filles avec des jambes du tonnerre, filles avec des jambes mochetingues, filles qui donnaient l’impression d’être extra, filles qui donnaient l’impression que si on les fréquentait ce seraient de vraies salopes. C’était comme un chouette lèche-vitrines, si vous voyez ce que je veux dire. En un sens, c’étai aussi un peu triste, parce qu’on pouvait pas s’empêcher de se demander ce qui leur arriverait, à toutes ces filles. Lorsqu’elles sortiraient du collège, je veux dire. On pouvait être sûr que la plupart se marieraient avec des mecs complètement abrutis. Des mecs qu’arrêtent pas de raconter combien leur foutue voiture fait de miles au gallon. Des mecs qui se vexent comme des mômes si on leur en met plein les narines au golf, ou même à un jeu stupide comme le ping-pong. Des mecs terriblement radins. Des mecs qui lisent jamais un bouquin. Des mecs super-casse-pieds.