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Critique de sultanne


Une fois encore, me voilà sous le charme de la plume d'Eric-Emmanuel Schmitt.
Car il y a un peu des Liaisons Dangereuses, dans cet échange épistolaire, lecteur, dont les protagonistes se situent toujours à la lisière qui sépare le flirt de l'amour et de l'amitié, et dont on ne sait plus très bien si leur être est encore habillé de pourpre ou de noir. Amour, haine ou rancoeur ? Se manipulent-ils ou se sont-ils définitivement pardonné ?

Et puis, lecteur, il y a un peu de Tristan et d'Yseult dans cette quête de l'ingrédient-miracle qu'il suffira d'ajouter au filtre de leur amour, dans ces efforts désespérés pour s'attacher l'autre, pour l'offrir en pâture ou pour se donner totalement.
Et puis, il y a Freud et puis Pascal… et Wagner, car on ne lit pas Schmitt sans fond sonore. Il y a quelque chose de furtif, d'un peu désuet et de profondément moderne, pourtant.

Alors, certes, c'est hyper-intellectualisé, c'est bien court et peu consistant, mais j'ai aimé cette parenthèse savoureuse aux mots bien faits et aux tournures recherchées, un petit élixir, en somme, bu à petites gorgées…
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