Jonathan Weakshield

"On enviait les pires assassins à force de les traiter en être d'exception, "monstres", "prédateurs", "génies du mal", sans jamais souligner la vérité de leur nature: la médiocrité. Les métaphores étaient les auréoles de ces rebuts du monde. Leur gloire diffusait comme une eau sale portant les germes que la morale ne consommait pas, mais qui désaltérait les angoisses. Des hommes croupis."

24 octobre 1899
Baie du Cap Mauritius. Île Maurice
Lever du soleil.
L’inspecteur Saul Cumberbatch se pencha sur le corps gonflé et bleui. Une moitié de jambe avait été arrachée par les squales et des crabes s’agglutinaient sur le lambeau de chair à nu. Il relut le nom tatoué sur la poitrine immobile et nota le jour et l'heure dans le petit carnet noir en cuir vieilli qui ne quittait jamais la poche intérieure de sa veste.
- Qu'est-ce qu'on fait, monsieur ? demanda le jeune pêcheur qui avait repêché le cadavre.
- Laissez-le pourrir ici. Il nourrira les nègres.
Le nom de Weakshield se détachait comme une algue noire sous la peau livide.
Fin du voyage, murmura l'adjoint Field, en pointant les lettres du bout de sa canne.
L'inspecteur le regarda avec lassitude, Depuis le début de l'enquête, l'adjoint Field n'avait jamais émis la moindre suggestion utile. Vingt-sept mois de course à travers le monde en sa compagnie, vingt-sept mois à ajouter à la dette de l’Irlandais.