"Un homme, c'est comme un tapis : mets-le à tes pieds une fois et tu pourras lui marcher dessus toute ta vie."
On m'a raconté, avait soufflé Ghor-bapa à l'oreille du jeune Vardhmaan, que lorsque Anuradha chante, même la lune l'écoute.
Elle mémorisa le ventre luisant du lac Pichola qui bordait la propriété, la pergola où elle avait l'habitude de s'asseoir, l'hiver, pour contempler les stupéfiants coups de pinceau safranés du coucher de soleil. Elle s'imprégna de la texture et de l'épaisseur de l'air, des chansons dont les femmes de la famille l'avait emplie.
Mues de serpents sur leur chemin. D'étroites sentes flanquées de renflements noirs et moussus. Terre universellement rouge. Matin de rosée.
Paris. Voilà ma véritable destination. J'appartiens à Paris, comme tous les peintres.